Poemas da Madrugada

ÚLTIMO ROUND

O vento que de verde tudo varre

não varre esta floresta onde eu habito.

Espana roxas nódoas de um espárringue

que sou eu mesmo a rir por esses ringues.

Porradas que me dou? Mero detalhe,

de quem passou a vida sem ter sido

sendo, o sabido súdito do anárquico.

Não fui, não sou, não quero ser doído.

O menestrel choroso? Este não vale,

perdeu-se pelos socos de outras divas

em noites desbotadas na paisagem.

Mas então, o que fica dessa trilha?

ora, amigo, nocautes dessa aragem

varrida nos cruzados descaminhos.

Anibal Beça




PLENILÚNIO


Vês este céu tão límpido e constelado
E este luar que em fúlgida cascata,
Cai, rola, cai, nuns borbotões de prata...
Vês este céu de mármore azulado...


Vês este campo intérmino, encharcado
Da luz que a lua aos páramos desata...
Vês este véu que branco se dilata
Pelo verdor do campo iluminado...


Vês estes rios, tão fosforescentes,
Cheios duns tons, duns prismas reluzentes,
Vês estes rios cheios de ardentias...


Vês esta mole e transparente gaze...
Pois é, como isso me parecem quase
Iguais, assim, às nossas alegrias!


Cruz e Souza



* Imagem da net