Passagens e Marcas

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Carolina Coronado

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(Almendralejo, 1823-Lisboa, 1911)

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LA ROSA BLANCA

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¿Cuál de las hijas del verano ardiente,

Cándida rosa, iguala a tu hermosura,

la suavísima tez y la frescura

que brotan de tu faz resplandeciente?

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La sonrosada luz de alba naciente

no muestra al desplegarse más dulzura,

ni el ala de los cisnes la blancura

que el peregrino cerco de tu frente.

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Así, gloria del huerto, en el pomposo

ramo descuellas desde verde asiento;

cuando llevado sobre el manso viento

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a tu argentino cáliz oloroso

roba su aroma insecto licencioso,

y el puro esmalte empaña con su aliento.

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EL AMOR DE LOS AMORES

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I

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¿Cómo te llamaré para que entiendas

que me dirijo a ti ¡dulce amor mío!

cuando lleguen al mundo las ofrendas

que desde oculta soledad te envío?...

A ti, sin nombre para mí en la tierra

¿cómo te llamaré con aquel nombre,

tan claro, que no pueda ningún hombre

confundirlo, al cruzar por esta sierra?

¿Cómo sabrás que enamorada vivo

siempre de ti, que me lamento sola

del Gévora que pasa fugitivo

mirando relucir ola tras ola?

Aquí estoy aguardando en una peña

a que venga el que adora el alma mía;

¿por qué no ha de venir, si es tan risueña

la gruta que formé por si venía?

¿Qué tristeza ha de haber donde hay zarzales

todos en flor, y acacias olorosas,

y cayendo en el agua blancas rosas,

y entre la espuma lirios virginales?

Y ¿por qué de mi vista has de esconderte;

por qué no has de venir si yo te llamo?

¡Porque quiero mirarte, quiero verte

y tengo que decirte que te amo!

¿Quién nos ha de mirar por estas vegas

como vengas al pie de las encinas,

si no hay más que palomas campesinas

que están también con sus amores ciegas?

Pero si quieres esperar la luna,

escondida estaré entre la zarza-rosa,

y si vienes con planta cautelosa

no nos podrá sentir paloma alguna.

Y no temas si alguna se despierta,

que si te logro ver, de gozo muero,

y aunque después lo cante al mundo entero,

¿qué han de decir los vivos de una muerta?

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II

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Como lirio del sol descolorido

ya de tanto llorar tengo el semblante,

y cuando venga mi gallardo amante,

se pondrá al contemplarlo entristecido.

Siempre en pos de mi amor voy por la tierra

y creyendo encontrarle en las alturas,

con el naciente sol trepo a la sierra;

con la noche desciendo a las llanuras,

Y hallo al hambriento lobo en mi camino

y al toro que me mira que me espera;

en vano grita el pobre campesino

«No cruces por la noche la ribera. »

En la sierra de rocas erizada,

del valle entre los árboles y flores,

en la ribera sola y apartada

he esperado el amor de mis amores

.A cada instante lavo mis mejillas

del claro manantial en la corriente,

y le vuelvo a esperar más impaciente

cruzando con afán las dos orillas.

A la gruta te llaman mis amores;

mira que ya se va la primavera

y se marchitan las lozanas flores

que traje para ti de la ribera.

Si estás entre las zarzas escondido

y por verme llorar no me respondes,

ya sabes que he llorado y he gemido,

y yo no sé, mi amor, por qué te escondes.

Tú pensarás, tal vez, desdeñosa

por no enlazar mi mano con tu mano

huiré, si te me acercas, por el llano

y a los pastores llamaré medrosa.

Pero te engañas, porque yo te quiero

con delirio tan ciego y tan ardiente,

que un beso te iba a dar sobre la frente

cuando me dieras el adiós postrero.

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III

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Dejaba apenas la inocente cuna

cuando una hermosa noche en la pradera

los juegos suspendí por ver la lunay

en sus rayos te vi, la vez primera.

Otra tarde después, cruzando el monte,

vi venir la tormenta de repente,

y por segunda vez, más vivamente

alumbró tu mirada el horizonte.

Quise luego embarcarme por el río,

y hallé que el son del agua que gemía

como la luz, mi corazón hería

y dejaba temblando el pecho mío.

Me acordé de la luna y la centella

y entonces conocí que eran iguales

lo que sentí escuchando a los raudales,

lo que sentí mirando a la luz bella.

Vago, sin forma, sin color, sin nombre,

espíritu de luz y agua formado,

tú de mi corazón eras amados

in recordar en tu figura al hombre.

Ángel eres, tal vez, a quien no veo

ni lograré, jamás, ver en la tierra,

pero sin verte en tu existencia creo,

y en adorarte mi placer se encierra.

Por eso entre los vientos bramadores

salgo a cantar por el desierto valle,

pues aunque en el desierto no te halle,

ya sé que escuchas mi canción de amores

Y ¿quién sabe si al fin tu luz errante

desciende con el rayo de la luna,

y tan sola otra vez, tan sola una,

volveré a contemplar tu faz amante?

Mas, si no te he de ver, la selva dejo,

abandono por siempre estos lugares,

y peregrina voy hasta los mares.

A ver si te retratas en su espejo.

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IV

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He venido a escuchar los amadores

por ver si entre sus ecos logro oírte,

porque te quiero hablar para decirte

que eres siempre el amor de mis amores.

Tu ya sabes, mi bien, que yo te adoro

desde que tienen vida mis entrañas,

y vertiendo por ti mares de lloro

me cansé de esperarte en las montañas.

La gruta que formé para el estío

la arrebató la ráfaga de octubre...

¿qué he de hacer allí sola al pie del río

que todo el valle con sus aguas cubre?

Y ¡oh Dios! quién sabe si de ti me alejo

conforme el valle solitario huyo,

si no suena jamás un eco tuyo

ni brilla de tus ojos un reflejo.

Por la tierra ¡ay de mí! desconocida,

como el Gévora, acaso, arrebatada

dejo mi bosque y a la mar airada

a impulso de este amor corro atrevida.

Mas si te encuentro a orilla de los mares

cesaron para siempre mis temores

porque puedo decirte en mis cantares

que tú eres el amor de mis amores.

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V

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Aquí tu barca está sobre la arena:

desierta miro la extensión marina:

te llamo sin censar con tu bocinay

no pareces a calmar mi pena.

Aquí estoy en la barca triste y sola

aguardando a mi amado noche y día;

llega a mis pies la espuma de la ola,

y huye otra vez, cual la esperanza mía.

¡Blanca y ligera espuma transparente,

ilusión, esperanza, desvarío,

como hielas mis pies con tu rocío

el desencanto hiela nuestra mente!

Tampoco es el mar a donde él mora,

ni en la tierra ni el mar mi amor existe:

¡Ay! dime si en la tierra te escondiste

o si dentro del mar estás ahora.

Porque es mucho dolor que siempre ignores

que yo te quiero ver, que yo te llamo

sólo para decirte que te amo,

¡que eres siempre el amor de mis amores!

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VI

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Pero te llamo yo, ¡dulce amor mío!

como si fueras tú mortal viviente,

cuando sólo eres luz, eres ambiente,

eres aroma, eres vapor del río.

Eres la sombra de la nube errante,

eres el son del árbol que se mueve,

y aunque a adorarte el corazón se atreve,

tú solo en la ilusión eres mi amante.

Hoy me engañas también como otras veces;

tú eres la imagen que el delirio crea,

fantasma del vapor que me rodea

que con el fuego de mi aliento creces.

Mi amor, el tierno amor por el que lloro

eres tan sólo tú ¡señor Dios mío!

Si te busco y te llamo, es desvarío

de lo mucho que sufro y que te adoro.

Yo nunca te veré, porque no tienes

ser humano, ni forma, ni presencia:

yo siempre te amaré, porque en esencia

a el alma mía como amante vienes.

Nunca en tu frente sellará mi boca

el beso que al ambiente le regalo;

siempre el suspiro que a tu amor exhalo

vendrá a quebrarse en la insensible roca.

Pero cansada de penar la vida,

cuando se apague el fuego del sentido,

por el amor tan puro que he tenido

tú me darás la gloria prometida.

Y entonces al ceñir la eterna palma,

que ciñen tus esposas en el cielo,

el beso celestial, que darte anhelo,

llena de gloria te dará mi alma.

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Sierra de Jarilla, 1849

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NADA RESTA DE TI

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Nada resta de ti... te hundió el abismo...

te tragaron los monstruos de los mares.

No quedan en los fúnebres lugares

ni los huesos siquiera de ti mismo.

Fácil de comprender, amante Alberto,

es que perdieras en el mar la vida,

mas no comprende el alma dolorida

cómo yo vivo cuando tú ya has muerto.

¡¡Darnos la vida a mí y a ti la muerte;

darnos a ti la paz y a mí la guerra,

dejarte a ti en el mar y a mí en la tierra

es la maldad más grande de la suerte!!

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Cádiz, 1848

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Carolina Coronado nació el 12 de diciembre de 1821 en Almendralejo, Badajoz. A los cuatro años se trasladó a vivir a Badajoz al ser su padre encarcelado por cuestiones políticas. Con una temprana afición literaria, escribió su primer poema a los diez años y tenía trece cuando Espronceda le dedicó unos versos. Fue amiga de Robustiana de Armiño y del poeta Quintana y aparece varias veces como protectora de las autoras nacidas en su provincia. En 1844 se publica la noticia de su falsa muerte. Entonces escribe Dos muertes en una vida, que se publicaría tras su fallecimiento. Ya entonces había sido admitida en el Instituto Español y en casi todos los Liceos de España. Cuatro años más tarde una enfermedad nerviosa la deja medio paralítica en Cádiz y los médicos le recomiendan tomar aguas cerca de Madrid, por lo que traslada su residencia a la capital. El Liceo madrileño la dedica una velada. Se casó con Justo Horacio Perry, diplomático norteamericano, secretario de la embajada de su país. Su casa en la calle de Lagasca se convirtió en lugar importante de la vida literaria madrileña y refugio de políticos tras la intentona de 1866.
En 1860 compra una finca en Poço do Bispo, cerca de Lisboa, conocida como Mitra. Allí vivirá con su esposo y su hija Matilde desde 1870, después de viajar por el extranjero. Falleció el 15 de enero de 1911.

Obras:

Alfonso IV de León
El cuadro de la Esperanza
El divino Figueroa
La exclaustrada
Poesías. Madrid: Alegría y Charlain, 1843
Paquita. La luz del Tajo. Adoración. San Fernando: Lib. Española, 1850
Jarilla, 1851
Páginas de un diario. Adoración, 1851
El siglo de las Reynas. Madrid: Semanario Pintoresco, 1852
La Sigea. Madrid: Anselmo de Santa Coloma, 1854
¡No hay nada más triste que el último adiós. Madrid: Bernabé Carrafa, 1859
España y Napoleón. Madrid: M. Galiano, 1861
La rueda de la desgracia. Manuscrito de un conde. Madrid: Tello, 1873
A un poeta del porvenir. Madrid: Nacional, 1874
Vanidad de vanidades, 1875
Anales del Tajo. Lisboa. Descripción en prosa. Lisboa: Lallemant Freres, 1875
Se va mi sombra, pero yo me quedo. Madrid: Torremozas, 2001