Passagens e Marcas

2011-06-19T21:53:00.005-03:00

Arrufos
.

Não há no mundo quem amantes visse
Que se quisessem como nos queremos;
Mas hoje uma questiúncula tivemos
Por um caprichosinho, uma tolice.

- Acabemos com isto! ela me disse,
E eu respondi-lhe assim: - Pois acabemos!
- E fiz o que se faz em tais extremos:
Peguei no meu chapéu com fanfarrice,

E, dando um gesto de desdém profundo,
Saí cantarolando. Está bem visto
Que a forma ali contradizia o fundo.

Ela escreveu. Voltei. Nem Jesus Cristo,
Nem minha Mãe, voltando agora ao mundo,
Foram capazes de acabar com isto!

Artur Azevedo
♥♥●•·

Por Decoro

Quando me esperas, palpitando amores,
E os grossos lábios úmidos me estendes,
E do teu corpo cálido desprendes
Desconhecido olor de estranhas flores;

Quando, toda suspiros e fervores,
Nesta prisão de músculos te prendes,
E aos meus beijos de sátiro te rendes,
Furtando as rosas as púrpureas cores;

Os olhos teus, inexpressivamente,
Entrefechados, lânguidos, tranquilos,
Olham, meu doce amor, de tal maneira,

Que, se olhassem assim, publicamente,
Deveria, perdoa-me, cobri-los
Uma discreta folha de parreira.

Artur Azevedo

* Wiliam Adolphe Bouguereau - Idyll

Um sonho num sonho

2011-03-21T21:28:00.002-03:00

Este beijo em tua fronte deponho!
Vou partir. E bem pode, quem parte,
francamente aqui vir confessar-te
que bastante razão tinhas, quando
comparaste meus dias a um sonho.
Se a esperança se vai, esvoaçando,
que me importa se é noite ou se é dia...
ente real ou visão fugidia?
De maneira qualquer fugiria.
O que vejo, o que sou e suponho
não é mais do que um sonho num sonho.

Fico em meio ao clamor, que se alteia
de uma praia, que a vaga tortura.
Minha mão grãos de areia segura
com bem força, que é de ouro essa areia.
São tão poucos! Mas, fogem-me, pelos
dedos, para a profunda água escura.
Os meus olhos se inundam de pranto.
Oh! meu Deus! E não posso retê-los,
se os aperto na mão, tanto e tanto?
Ah! meu Deus! E não posso salvar
um ao menos da fúria do mar?
O que vejo, o que sou e suponho
será apenas um sonho num sonho?

Edgar Allan Poe
(1809-1849)

* SOS

Pintura de Evelyn De Morgan

Hei de amoldar-me a ti como o rio a seu leito

2011-03-21T21:11:00.004-03:00

Hei de amoldar-me a ti como o rio a seu leito,
como o mar a sua praia, como a espada a sua bainha.
Hei de correr em ti, hei de cantar em ti,

hei de guardar-me em ti de agora em diante.
Fora de ti há de me sobrar o mundo, como ao rio sobra
o ar, ao mar a terra, à espada a mesa do convite.
Dentro de ti não há de me faltar brancura do limo para
minha corrente, perfil de vento para minhas ondas,

ajuste e repouso para meu aço.
Dentro de ti está tudo; fora de ti não há nada.
Tudo o que tu és está em seu lugar,

tudo o que não sejas tu me há de ser vão.
Caibo em ti, estou feita a tua medida;

mas se for em mim onde algo falte, cresço...

Se for em mim onde algo sobre, corto.

Dulce María Loynaz

* Pintura de Alex Grey

Um diálogo com Deus

2011-01-19T22:58:00.004-03:00

Confronto

Um diálogo com Deus

LV) Da Humana Condição

Só isto, a vida

– ou nisto resumida.

Só isto, a vida humana:

um breve rastejar, entre o Big Bang e o Apocalipse

(se é que houve um

e que haverá o outro).

Certo, o rastejar.

......................................................................................

Mas se teu Reino

não é uma recompensa nem um prêmio

e sim uma construção,

e não está num Após nem num Além

mas num Agora e num Aqui

– em nós mesmos –

e temos nós que construí-lo dia a dia,

vivendo como vivemos

e sendo como somos, então

Inferno e Paraíso são apenas projeções,

não transcendentes redutos:

simples imagens

de nosso estar-na-Terra,

de nosso ser-com-os-outros.

E não serás um Ser (em si):

apenas uma Idéia (em nós).

E a Eternidade é somente um hiper-agora, impassável,

o sempre-presente.

E o Infinito é somente um hiper-aqui, impreenchível,

o todo-em-volta.

E o Inferno é mesmo os outros.

O Paraíso também.

E o ser humano é mesmo este misto desequilibrado entre o sublime e o mesquinho,

breve lampejo

entre uma treva sem princípio e uma treva sem final.

E somos livres,

apenas do futuro ignorantes,

sem mistério a desvendar.

E não há prêmio nem castigo, transferidos:

apenas opções e conseqüências, imediatas.

E a vida é este intermitente desafio:

o aproveitamento/desperdício de energia e liberdade,

sem hipótese de reservas;

esta cega seqüência de desejo e luta,

o insaciável desejo

e a incessante luta;

para a conquista ou para a falta,

a precária conquista

ou a freqüente falta.

E, de tentativa em tentativa,

o frustrante desfrute

ou a plena frustração.

E, na falência da aventura,

a certa perda.

E o desengano.

E a decomposição,

em pó ou cinza.

E o Nada.

Nada além, aquém.

E a Existência é o todo do tempo.

E a Terra é o todo do espaço.

E não precisa nem da idéia de Eternidade e nem da de Infinito

(exceto os do Sonho).

E tudo é mortal, exceto o trans-viável.

E não há Causa primeira nem Sentido último,

que é sempre um trânsito,

de sempre,

para sempre,

e temos só que nos equilibrar.

E esta é a nossa condição,

sem pessoal ou coletiva culpa.

É parca,

é muito parca.

E não muda

por mais que a gente mude.

Mas, descendente de símios,

podia o homem ser mais nobre?

Rebento de uma explosão,

podia o mundo ser mais firme?

Originária do acaso,

podia a vida ser mais justa?

E se, sem Ti, não tem sentido,

talvez nem careça:

basta ter duração.

E que tudo se esgote em seu lampejo, sem reflexo.

E, no lugar da transcendência da alma,

a imanência do corpo.

E, por sobre o consumo do tangível,

a latência do inefável.

E é esse o seu sentido.

Pode ser muito pobre,

mas é o que ela ostenta:

o da luminescência, ao invés do da Luz.

Temos só de evitar que se desfaça aos ventos em contrário.

E estamos, apenas.

E passamos.

Pior é que sofremos que não basta estar.

E que é penoso passar.

Ou nossa vida é mesmo esta constante peregrinação

e só descansaremos quando voltarmos à origem?

Mas o alvo está à vista:

que cada um aponte suas armas.

Pedro Lyra

* Pintura de Alex Grey

Soneto de Constatação — XXVII

2011-01-19T22:49:00.001-03:00

Amor — única síntese da vida.
E o só se atinge por curvas, de viés:
se se quiser amar
— tem-se que conceder;
se se quer ser amado
— tem-se que denegar.

Infunde náusea ou júbilo, sem meio-termo.
Se às vezes satisfaz, quase sempre contraria:
queremos reter o gozo
— desliza na fruição;
queremos deter a dor
— se petrifica na mágoa.

Põe um sentido à vida
fugaz — por já passando;
pospõe-lhe um sem-sentido
constante — por presente.
E nos larga no éter, sem referência e sem volta.

Amante
não se sabe o que fazer com esta graça.
Amado
não se sabe o que fazer com esta fonte.

Triste: só o não-amante sabe ser amado.

Pedro Lyra

Poemas da Madrugada

2011-01-19T01:27:00.002-03:00

ÚLTIMO ROUND

O vento que de verde tudo varre

não varre esta floresta onde eu habito.

Espana roxas nódoas de um espárringue

que sou eu mesmo a rir por esses ringues.

Porradas que me dou? Mero detalhe,

de quem passou a vida sem ter sido

sendo, o sabido súdito do anárquico.

Não fui, não sou, não quero ser doído.

O menestrel choroso? Este não vale,

perdeu-se pelos socos de outras divas

em noites desbotadas na paisagem.

Mas então, o que fica dessa trilha?

ora, amigo, nocautes dessa aragem

varrida nos cruzados descaminhos.

Anibal Beça

PLENILÚNIO

Vês este céu tão límpido e constelado
E este luar que em fúlgida cascata,
Cai, rola, cai, nuns borbotões de prata...
Vês este céu de mármore azulado...

Vês este campo intérmino, encharcado
Da luz que a lua aos páramos desata...
Vês este véu que branco se dilata
Pelo verdor do campo iluminado...

Vês estes rios, tão fosforescentes,
Cheios duns tons, duns prismas reluzentes,
Vês estes rios cheios de ardentias...

Vês esta mole e transparente gaze...
Pois é, como isso me parecem quase
Iguais, assim, às nossas alegrias!

Cruz e Souza

* Imagem da net

Frase da noite ( para meditar )

2011-01-15T23:37:00.001-03:00

É preciso lentes
que ultrapassem
o aparente.

Luiz Coronel, poeta brasileiro

Soneto com Estrambote Enviesado

2011-01-04T23:18:00.001-03:00

Alfaiate de mim costuro a roupa
que cabe ao figurino que me coube.

Só meu verso protege essa amargura
desfiada de dia ao sol veloz,
para à noite tecer nova textura,
novelo de silêncio ao rés da voz.

Enxoval construído nessa usura
solitária de andaimes, num retrós
de linha vertical, que se pendura
na pênsil teia atada, fio em foz

desse rio agulha que me costura
ao rendilhado de águas tropicais,
que sabe de saudades no meu cais.

Viageiro de uma sanha que me traz
sempre de volta ao tear do meu destino
na seda depressiva me assassino.

Anibal Beça

* O Poeta Viageiro - Pintura de Gustave Moreau

Mala sem Alça

2011-01-04T23:15:00.002-03:00

É da lama essa mala que retiro
para subir a encosta (como a pedra
que Sisifo ainda empurra todo dia)
numa viagem cheia de seqüelas.

Não há como negar tantos espinhos
na travessia turva de mistérios
que vão-se descobrindo nos caminhos:
a mão negada, a fome, o vitupério,

o rito solidário que esquecemos
em troca a vaidade transitória.
Somos do barro e ao barro voltaremos.

A verdade do Homem e de sua Hora
vem com mala e alça, disto sabemos,
mais o peso do corpo e sua história.

Anibal Beça

Quantum

2011-01-04T23:09:00.001-03:00

Teu corpo é a minha natureza
onde celebro as horas
em silêncio
tateando o rumor de arrepios.

Minhas mãos galhos ritmados
ventos da ventura
em tua pele
embalando folhas
na ponta dos dedos

Da umidade dos poros
pequenas vertentes afloram
lagos lacrimados de sal
que a minha língua morde.

Sob a fronde do arbusto
a sombra do desejo se abriga
fruta rubra oferecida
paisagem
colhida e recolhida
estremeço por inteiro
e o céu me interroga:

“Quantos grãos da clepsidra? “

Anibal Beça

Para Refletir

2010-11-18T23:15:00.004-03:00

“A memória é uma função perigosa.
Ela dá retrospectivamente um sentido

ao que não tinha. Apaga retrospectivamente
a ilusão interior aos acontecimentos,
que fazia sua originalidade. Se os acontecimentos

guardassem sua forma original e enigmática,
sua forma ambígua e aterrorizante, certamente
não haveria mais história”.

Jean Baudrillard

“Cool Memories” (1991/1995)

“Fragmentos de cada um de nós caminham

por aí, talvez significantes, provavelmente

inúteis, grudados em outras emoções,

no mosaico de consciências, milk-shake

de memórias.Seria Deus a soma transcendente

de todas as histórias, de todos os egos, inclusive

os dos pássaros? Seria Deus a mudez absoluta

de todas as pedras que a Terra cria ?

O reflexo da luz do sol nos seres vivos?

Ou o esquecimento da noite, pairante

e amnésica gaivota, sonâmbula sobre

as ondas do mar, que se agitam, mesmo ocultas,

quase eternas, sem testemunhas, à revelia das estrelas?”.

“O limite. Ou o limiar?”

Flávio Maia (SP/1950 - 1992)

Dois ou três almoços, um silêncio. Fragmentos disso que chamamos de "minha vida".

2010-11-01T22:03:00.003-03:00

Caio Fernando Abreu

(Santiago, 12 de setembro de 1948 — Porto Alegre, 25 de fevereiro de 1996)

Há alguns dias, Deus — ou isso que chamamos assim, tão descuidadamente, de Deus —, enviou-me certo presente ambíguo: uma possibilidade de amor. Ou disso que chamamos, também com descuido e alguma pressa, de amor. E você sabe a que me refiro.

Antes que pudesse me assustar e, depois do susto, hesitar entre ir ou não ir, querer ou não querer — eu já estava lá dentro. E estar dentro daquilo era bom. Não me entenda mal — não aconteceu qualquer intimidade dessas que você certamente imagina. Na verdade, não aconteceu quase nada. Dois ou três almoços, uns silêncios. Fragmentos disso que chamamos, com aquele mesmo descuido, de "minha vida". Outros fragmentos, daquela "outra vida". De repente cruzadas ali, por puro mistério, sobre as toalhas brancas e os copos de vinho ou água, entre casquinhas de pão e cinzeiros cheios que os garçons rapidamente esvaziavam para que nos sentíssemos limpos. E nos sentíamos.

Por trás do que acontecia, eu redescobria magias sem susto algum. E de repente me sentia protegido, você sabe como: a vida toda, esses pedacinhos desconexos, se armavam de outro jeito, fazendo sentido. Nada de mal me aconteceria, tinha certeza, enquanto estivesse dentro do campo magnético daquela outra pessoa. Os olhos da outra pessoa me olhavam e me reconheciam como outra pessoa, e suavemente faziam perguntas, investigavam terrenos: ah você não come açúcar, ah você não bebe uísque, ah você é do signo de Libra. Traçando esboços, os dois. Tateando traços difusos, vagas promessas.

Nunca mais sair do centro daquele espaço para as duras ruas anônimas. Nunca mais sair daquele colo quente que é ter uma face para outra pessoa que também tem uma face para você, no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada dia atravancando o coração. Mas no quarto, quinto dia, um trecho obsessivo do conto de Clarice Lispector "Tentação" na cabeça estonteada de encanto: "Mas ambos estavam comprometidos. Ele, com sua natureza aprisionada. Ela, com sua infância impossível". Cito de memória, não sei se correto. Fala no encontro de uma menina ruiva, sentada num degrau às três da tarde, com um cão basset também ruivo, que passa acorrentado. Ele pára. Os dois se olham. Cintilam, prometidos. A dona o puxa. Ele se vai. E nada acontece.

De mais a mais, eu não queria. Seria preciso forjar climas, insinuar convites, servir vinhos, acender velas, fazer caras. Para talvez ouvir não. A não ser que soprasse tanto vento que velejasse por si. Não velejou. Além disso, sem perceber, eu estava dentro da aprendizagem solitária do não-pedir. Só compreendi dias depois, quando um amigo me falou — descuidado, também — em pequenas epifanias. Miudinhas, quase pífias revelações de Deus feito jóias encravadas no dia-a-dia.

Era isso — aquela outra vida, inesperadamente misturada à minha, olhando a minha opaca vida com os mesmos olhos atentos com que eu a olhava: uma pequena epifania. Em seguida vieram o tempo, a distância, a poeira soprando. Mas eu trouxe de lá a memória de qualquer coisa macia que tem me alimentado nestes dias seguintes de ausência e fome. Sobretudo à noite, aos domingos. Recuperei um jeito de fumar olhando para trás das janelas, vendo o que ninguém veria.

Atrás das janelas, retomo esse momento de mel e sangue que Deus colocou tão rápido, e com tanta delicadeza, frente aos meus olhos há tanto tempo incapazes de ver: uma possibilidade de amor. Curvo a cabeça, agradecido. E se estendo a mão, no meio da poeira de dentro de mim, posso tocar também em outra coisa. Essa pequena epifania. Com corpo e face. Que reponho devagar, traço a traço, quando estou só e tenho medo. Sorrio, então. E quase paro de sentir fome.

(Publicado no jornal "O Estado de S. Paulo", 22/04/1986)

Caio Fernando Loureiro de Abreu (Santiago, 12 de setembro de 1948 — Porto Alegre, 25 de fevereiro de 1996) foi um jornalista, dramaturgo e escritor brasileiro. Apontado como um dos expoentes de sua geração, a obra de Caio Fernando Abreu, escrita num estilo econômico e bem pessoal, fala de sexo, de medo, de morte e, principalmente, de angustiante solidão. Apresenta uma visão dramática do mundo moderno e é considerado um "fotógrafo da fragmentação contemporânea".

Caio Fernando Abreu estudou Letras e Artes Cênicas na Universidade Federal do Rio Grande do Sul (UFRGS), onde foi colega de João Gilberto Noll. No entanto, ele abandonou ambos os cursos para trabalhar como jornalista de revistas de entretenimento, tais como Nova, Manchete, Veja e Pop, além de colaborar com os jornais Correio do Povo, Zero Hora, Folha de S. Paulo e O Estado de S. Paulo.

Em 1968, perseguido pelo Departamento de Ordem Política e Social (DOPS), Caio refugiou-se no sítio de uma amiga, a escritora Hilda Hilst, em Campinas, São Paulo. No início da década de 1970, ele se exilou por um ano na Europa, morando, respectivamente, na Espanha, na Suécia, nos Países Baixos, na Inglaterra e na França. Em 1974, Caio Fernando Abreu retornou a Porto Alegre. Chegou a ser visto na Rua da Praia usando brincos nas duas orelhas e uma bata de veludo, com o cabelo pintado de vermelho. Em 1983, mudou-se para o Rio de Janeiro e, em 1985, para São Paulo. A convite da Casa dos Escritores Estrangeiros, ele voltou à França em 1994, regressando ao Brasil no mesmo ano, ao descobrir-se portador do vírus HIV.

Antes de falecer dois anos depois no Hospital Mãe de Deus em Porto Alegre, onde voltara a viver novamente com seus pais, Caio Fernando Abreu dedicou-se a tarefas como jardinagem, cuidando de roseiras. Ele faleceu no mesmo dia em que Mário de Andrade: 25 de fevereiro.

http://pt.wikipedia.org/wiki/Caio_Fernando_Abreu

http://www.releituras.com/biografias.asp

Ainda é fresca tua alma.

2010-10-02T14:37:00.003-03:00

Rumi

(30 de Setembro de 1207 — 17 de setembro de 1273),

Toda forma que vês

tem seu arquétipo no mundo sem-lugar.

Se a forma esvanece, não importa,

permanece o original.

As belas figuras que viste,

as sábias palavras que escutaste,

não te entristeças se pereceram.

Enquanto a fonte é abundante,

o rio dá água sem cessar.

Por que te lamentas se nenhum dos

dois se detém?

A alma é a fonte,

e as coisas criadas, os rios.

Enquanto a fonte jorra, correm os rios.

Tira da cabeça todo o pesar

e sorve aos borbotões a água deste rio.

Que a água não seca, ela não tem fim.

Desde que chegaste ao mundo do ser,

uma escada foi posta diante de ti,

para que escapasses.

Primeiro, foste mineral;

depois, te tornaste planta,

e mais tarde, animal.

Como pode ser isto segredo para ti?

Finalmente foste feito homem,

com conhecimento, razão e fé.

Contempla teu corpo; um punhado de pó

vê quão perfeito se tornou!

Quando tiveres cumprido tua jornada,

decerto hás de regressar como anjo;

depois disso, terás terminado de vez com a terra,

e tua estação há de ser o céu.

Passa de novo pela vida angelical,

entra naquele oceano,

e que tua gota se torne o mar,

cem vezes maior que o Mar de Oman.

Abandona este filho que chamas corpo

e diz sempre Um; com toda a alma.

Se teu corpo envelhece, que importa?

Ainda é fresca tua alma. Jalal ud-Din Rumi

Poeta e místico sufi do século XIII

(Poemas Místicos, Ed. Attar, 1996)

Mawlānā Jalāl-ad-Dīn Muhammad Rūmī (مولانا جلال الدین محمد رومی), também conhecido como Mawlānā Jalāl-ad-Dīn Muhammad Balkhī (محمد بلخى), ou ainda apenas Rumi ou Mevlana, (30 de Setembro de 1207 — 17 de setembro de 1273), foi um poeta, jurista e teólogo muçulmano persa do século XIII. Seu nome significa literalmente "Majestade da Religião"; Jalal significa "majestade" e Din significa "religião". Rumi é, também, um nome descritivo cujo significado é "o romano", pois ele viveu grande parte da sua vida na Anatólia, que era parte do Império Bizantino dois séculos antes.

Ele nasceu na então província persa de Balkh, na aldeia de Wakhsh, atualmente na província de Khatlon do Tadjiquistão. A região estava, nessa época, sob a esfera de influência da região de Khorasan e era parte do Império Khwarezmio.
Ele viveu a maior parte de sua vida sob o Sultanato de Rum, no que é hoje a Turquia, onde produziu a maior parte de seus trabalhos e morreu em 1273 CE. Foi enterrado em Konya e seu túmulo tornou-se um lugar de peregrinação. Após sua morte, seus seguidores e seu filho Sultan Walad fundaram a Ordem Sufi Mawlawīyah, também conhecida como ordem dos dervishes girantes, famosos por sua dança sufi conhecida como cerimônia sema.
Os trabalhos de Rumi foram escritos em novo persa. Uma renascença literária persa (séc. VIII/IX) começou nas regiões de Sistan, Khorāsān e Transoxiana e por volta do século X/XI, ela substituiu o árabe como língua literária e cultural no mundo islâmico persa. Embora os trabalhos de Rumi houvessem sido escritos em persa, a importância de Rumi transcendeu fronteiras étnicas e nacionais. Seus trabalhos originais são extensamente lidos em sua língua original em toda a região de fala persa. Traduções de seus trabalhos são bastante populares no sul da Ásia, em turco, árabe e nos países ocidentais. Sua poesia também tem influenciado a literatura persa bem como a literatura em urdu, bengali, árabe e turco. Seus poemas foram extensivamente traduzidos em várias das línguas do mundo e transpostos em vários formatos; A BBC o descreveu como o "poeta mais popular na América".

http://pt.wikipedia.org/wiki/Jalal_ad-Din_Muhammad_Rumi

Longe ou Perto

2010-07-11T23:46:00.001-03:00

(1956 - 1993)

Olhas ora para mim

Ora para as nuvens

Sinto que

Estás tão longe quando olhas para mim

E tão perto quando olhas para as nuvens.

Gu Cheng
( poeta, ensaista e novelista chinês)

“As noites escuras deram-me estes olhos escuros, mas eu usá-los-ei para procurar a luz.”
( Gu Cheng )

Sensorial

2010-06-17T12:42:00.004-03:00

( 13 de dezembro de 1935, em Divinópolis-MG) )

Obturação, é da amarela que eu ponho.

Pimenta e cravo,mastigo à boca nua e me regalo.

Amor, tem que falar meu bem,

me dar caixa de música de presente,

conhecer vários tons pra uma palavra só.

Espírito, se for de Deus, eu adoro,

se for de homem, eu testo com meus seis instrumentos.

Fico gostando ou perdôo.

Procuro sol, porque sou bicho de corpo.

Sombra terei depois, a mais fria.

Adélia Prado

Adélia Luzia Prado Freitas (Divinópolis, 13 de dezembro de 1935) é uma escritora brasileira. Seus textos retratam o cotidiano com perplexidade e encanto, norteados pela sua fé cristã e permeados pelo aspecto lúdico, uma das características de seu estilo único.

Segundo Carlos Drummond de Andrade, "Adélia é lírica, bíblica, existencial, faz poesia como faz bom tempo: esta é a lei, não dos homens, mas de Deus. Adélia é fogo, fogo de Deus em Divinópolis".

A escritora também é referência constante na obra de Rubem Alves.

Professora por formação, exerceu o magistério durante 24 anos, até que sua carreira de escritora tornou-se sua atividade central.

Em termos de literatura brasileira, o surgimento da escritora representou a revalorização do feminino nas letras e da mulher como ser pensante, ainda que maternal, tendo-se em conta que Adélia incorpora os papéis de intelectual e de mãe, esposa e dona-de-casa; por isso sendo considerada como a que encontrou um equilíbrio entre o feminino e o feminismo, movimento cujos conflitos não aparecem em seus textos.

Filha do ferroviário João do Prado Filho e de Ana Clotilde Corrêa. Na rua Ceará daquela cidade do interior mineiro, Adélia Prado leva uma vida pacata. Inicia seus estudos no Grupo Escolar Padre Matias Lobato.

Em razão do falecimento de sua mãe em 1950, Adélia escreve, no mesmo ano, seus primeiros versos. No ano seguinte iniciou o curso de magistério na Escola Normal Mário Casassanta, terminando-o dois anos depois.

Muito se discute nas academias de Letras se, de fato, Adélia representa ou não a classe feminina. Em algum de seus textos, como é o caso do poema Epifania, que abre a série de seu primeiro livro Bagagem, publicado em 1976, está presente uma forte crítica ao papel da mulher na sociedade, não do ponto de vista que o termo crítica pode evocar; mas num sentido mais amplo, que é justamente o que faz das linhas adelianas um misto entre rebeldia e docura feminina-maternal. Porém, acima da crítica literária sua obra está estabelecida, pois não reclama para si nenhum tipo de subterfúgio ou bandeira. Adélia é, e pronto. Independente das controvérsias, o que está evidente em sua arte é um profundo sentimento humano advindo de uma moral tradicionalmente mineira cujas bases estão solidificadas na fé católica. E por isso mesmo nota-se também a presença dos sentimentos de uma mulher que lembra o conflito tipicamente barroco: a dicotomia entre os apelos do corpo e os de elevação espiritual. Enfim, mais do que poeta, Adélia Prado é mulher.

Obras:

Poesia

Bagagem, Imago - 1975
O Coração Disparado, Nova Fronteira - 1978
Terra de Santa Cruz, Nova Fronteira - 1981
O Pelicano, Rio de Janeiro - 1987
A Faca no Peito, Rocco - 1988
Oráculos de Maio, Siciliano - 1999
Louvação para uma Cor
A duração do dia, Record - 2010

No livro Cacos para um Vitral, Adélia Prado usa a metáfora do vitral para explicar a relação entre a vida e Deus

Prosa

Solte os Cachorros, contos, Nova Fronteira - 1979
Cacos para um Vitral, Nova Fronteira - 1980
Os Componentes da Banda, Nova Fronteira - 1984
O Homem da Mão Seca, Siciliano - 1994
Manuscritos de Filipa, romance,

Antologia

Mulheres & Mulheres, Nova Fronteira - 1978
Palavra de Mulher, Fontana - 1979
Contos Mineiros, Ática - 1984
Poesia Reunida, Siciliano - 1991 (Bagagem, O Coração Disparado, Terra de Santa Cruz, O Pelicano e A Faca no Peito).
Antologia da Poesia Brasileira, Embaixada do Brasil em Pequim - 1994.
Prosa Reunida, Siciliano - 1999

Balé

A Imagem Refletida - Ballet do Teatro Castro Alves - Salvador - Bahia - Direção Artística de Antônio Carlos Cardoso. Poema escrito especialmente para a composição homônima de Gil Jardim.

Em toda a obra de Adélia, fica evidente a sua fé católica.

Parcerias

A Lapinha de Jesus (em parceria com Lázaro Barreto) - Vozes - 1969
Caminhos de Solidariedade (em parceria com Lya Luft, Marcos Mendonça e outros) – Gente - 2001.

Obras traduzidas

Para o inglês

Adélia Prado: Thirteen Poems. Tradução de Ellen Watson. Suplemento do The American Poetry Review, jan/fev 1984.
The Headlong Heart (Poesias de Terra de Santa Cruz, O coração Disparado e Bagagem). Tradução de Ellen Watson, New York, 1988, Livingston University Press.
The Alphabet in the Park (O Alfabeto no Parque). Tradução de Ellen Watson, Middletown, Wesleyan University Press, 1990.

Para o espanhol

El Corazón Disparado (O Coração Disparado). Tradução de Cláudia Schwartez e Fernando Roy, Buenos Aires, Leviantan, 1994.
Bagagem. Tradução de José Francisco Navarro Huamán. México, Universidade Ibero-Americana, a sair.

Participação em antologias

Assis Brasil (org.). A Poesia Mineira no Século XX. Imago, 1998.
Hortas, Maria de Lurdes (org.). Palavra de Mulher, Fontoura, 1989.
Sem Enfeite Nenhum. In Prado Adélia et al. Contos Mineiros. Ática, 1984.

Referências a Adélia na obra de Rubem Alves

A Festa de Babette
Cozinha
Sob o Feitiço dos Livros
A Arte de Produzir Fome

Estudos sobre Adélia

A poesia e o sagrado: traços do estilo de Adélia Prado. USP, 2002. (Dissertação de Mestrado) por Isabel de Andrade Moliterno
Fundamentos filosóficos da poética de Adelia Prado: subsídios antropológicos para uma filosofia da educação. USP, 1996. (Dissertação de Mestrado) por Cecilia Canalle.
Poesia e oralidade na obra de Adélia Prado, por Rita Olivieri, PhD.
Epifanias do real: o olhar lírico de Adélia Prado. UEFS, 2004. (Dissertação de Mestrado) por Claudilis da Silva Oliveira.

http://pt.wikipedia.org/wiki/Ad%C3%A9lia_Prado

2010-06-10T09:22:00.002-03:00

DIA MUNDIAL DO MEIO AMBIENTE COMEMORA A DIVERSIDADE DA VIDA

2010-06-05T20:21:00.004-03:00

Tema de 2010:
"Muitas espécies. Um planeta. Um futuro"

O tema deste ano do Dia do Meio Ambiente, que é comemorado neste sábado, 5 de junho, em todo o mundo, é “Muitas espécies. Um planeta. Um futuro”.

Em 2010, ano internacional da biodiversidade, o evento vai celebrar a diversidade da vida na Terra.

O país-sede do Dia da Terra, como também é chamado o evento, neste ano, é Ruanda – nação africana que obteve muitos avanços em relação à proteção ambiental –, que irá conduzir as comemorações durante os três dias dedicados à data.

Milhares de atividades serão realizadas em todo o mundo, entre elas a limpeza de praias, shows, festivais de cinema e eventos comunitários.

O evento celebra a consciência ambiental e as ações públicas e políticas pelo planeta. A data foi escolhida para lembrar a Conferência das Nações Unidas sobre Meio Ambiente, que começou no dia 5 de junho de 1972.

O primeiro dia mundial do meio ambiente foi comemorado já em 1973. A cada ano, a data tem um tema diferente, é celebrada em uma cidade do mundo e conta com uma exposição internacional que começa no dia cinco.

Em 2009, o evento foi realizado no México, com o tema “Seu planeta precisa de você - Unidos para combater a mudança climática”. O objetivo foi conscientizar o mundo em torno da Conferência das Nações Unidas sobre Mudanças Climáticas, realizada em Copenhague no final do ano.

(Fonte: R7)

http://muraldosescritores.ning.com/profiles/blogs/dia-mundial-do-meio-ambiente?xgs=1&xg_source=msg_share_url

CONCERTO PARA CORPO E ALMA

2010-05-29T22:14:00.000-03:00

( Pintura de Alex Grey )

Compreendi, então,

que a vida não é uma sonata que,

para realizar a sua beleza,

tem de ser tocada até o fim.

Dei-me conta, ao contrário,

de que a vida é um álbum de mini-sonatas.

Cada momento de beleza vivido e amado,

por efêmero que seja,

é uma experiência completa

que está destinada à eternidade.

Um único momento de beleza e amor

justifica a vida inteira.

Rubem Alves

Quarto de Badulaques LXXXI

2010-05-29T22:06:00.002-03:00

( Pintura de Alex Grey )

A única coisa que realmente temos são os nossos pensamentos e não os pensamentos dos outros.

A memória não se realiza no "tomar notas" num caderno. Seu lugar é outro. Quem disse uma teoria da memória da forma mais curta é a minha querida Adélia Prado: " Aquilo que a memória ama fica eterno".

É o amor que eterniza o saber.

Estava errado o magnífico Leonardo Da Vinci que disse que só podemos amar o que conhecemos. Dentre todos os milhões de objetos de conhecimento que me cercam, como escolher aquele que vou conhecer para depois amar? A busca seria infinita. A verdade é o oposto. Quando um objeto me fascina - e é isso que caracteriza uma relação amorosa, o fascínio - então eu me debruço sobre ele para conhecê-lo. Não é por acidente que os escritores sagrados tenham usado o verbo "conhecer" para se referir ao que acontece entre os amantes

O mestre não é aquele que anuncia saberes. é aquele que seduz os seus aprendizes para o fascínio do mundo.

Aprendemos porque queremos "fazer amor" com um objeto. Um pianista aprende as dificuldades da técnica para fazer amor com o piano. Um enxadrista aprende as imensas estratégias e variações do jogo para fazer amor com o tabuleiro e as peças."

Rubem Alves

Quarto de Badulaques LXXXI

Correio Popular

27/11/05

2010-05-29T21:53:00.000-03:00

Por isso - porque eu acho que a primeira função da educação é ensinar a ver - eu gostaria de sugerir que se criasse um novo tipo de professor, um professor que nada teria a ensinar, mas que se dedicaria a apontar os assombros que crescem nos desvãos da banalidade cotidiana. Como o Jesus menino do poema de Caeiro. Sua missão seria partejar "olhos vagabundos"...

Rubem Alves

Armindo Trevisan

2010-05-18T22:23:00.005-03:00

Armindo Trevisan

( 1933 - Santa Maria-RS )

ELOGIO DA NUDEZ

Quando

me vejo nu,

carne e tamanho apenas,

sofrendo a garra de algo

que me não orna, nem me afaga

Sinto por dentro um silencio

Que me deixa inda mais nu!

Quando me vejo nu

ao sol que me rói, parado

ao sal que me entra na vida,

ao ar que me desnuda a alma

Fico no mundo sem par,

Desejando me enterrar

Ah que desnudez faminta!

no banheiro, sobre o leito,

em qualquer parte do mundo,

onde se deixe o vestido

É o próprio medo do homem,

que aparece sobre a pele

Mas é tão bom , delicioso

O jôrro de água, o unguento

O perfume, a relva, a seda

De outra carne inda mais nua

Que o terror é esquecido

Por um instante florido!

Só um homem todo nu

Pode acreditar em algo,

Num pássaro azul, em deus

Numa coisa irreversível....

EMBORA TUA CARNE

Embora tua carne seja a mesma:

quem põe no teu braseiro outro carvão,

e irrita a flama que se torna azul

para variar de língua e de bailado?

Quem faz girar o teu robolo, e afia

a lâmina que não te deixa fria?

A QUEM TE ALÇA

A quem te alça às nuvens, desvalida,

doas teu corpo. E apóias tua mão

numa outra mão, ciente de que o coito

é uma aventura de soldado afoito.

Pois essa subitânea valentia

te reconduz aos pés da noite fria,

onde tua mão é garra de animal:

e vence, de ambos, quem não desconfia.

REFÚGIO

Às praias dão garrafas com mensagens,

ou tábuas em que flutuaram náufragos.

Às praias dão navios com equipagens,

pingüins, baleias que se desnortearam.

Não é diverso o porto de teus lábios:

ali também vão dar tristes suspiros,

Gemidos, alaridos, menoscabos,

e a alegria de giros e regiros

em que te perdes quando amas de fato,

e o teu corpo se rende a um ultimato.

PRIMAVERA

Por que será que penso nos teus lábios

quando avisto, em quintais, limões maduros?

Serão eles, dobrados sobre os muros,

Livreiros que esquadrinham alfarrábios?

Ou hão de perecer polidos cabos

Rumorejando sobre os ares puros?

Eu sempre penso nos limões: dourados,
Guardam-se incorruptíveis, e fechados.

Extraídos de A DANÇA DO FOGO. Porto Alegre: Artes e Ofícios, 2001

Armindo Trevisan

Armindo Trevisan nasceu em Santa Maria, RS, em 1933. Doutorou-se em Filosofia pela Universidade de Fribourg, Suíça, com a tese Ensaio sobre o problema da criação em Bergson (1963). Nesse mesmo ano, fez curso de aperfeiçoamento em Paris. De 1969 a 1970, e de setembro de 1974 a fevereiro de 1975, foi bolsista da Fundação Calouste Gulbenkian, em Lisboa. Atuou como Professor Adjunto de História da Arte e Estética na Universidade Federal do Rio Grande do Sul, em Porto Alegre, de 1973 a 1986. Lecionou, também, no curso de pós-graduação em Artes Visuais da UFRGS até 2000. Poeta, crítico de arte e ensaísta, tem obras traduzidas em várias línguas, especialmente alemão, italiano, espanhol e inglês. Foi escolhido como patrono da 47" Feira do Livro de Porto Alegre.

Alguns prêmios: Prêmio Nacional de Poesia Gonçalves Dias, da União Brasileira de Escritores, em 1964, pelo livro inédito A surpresa de ser; Prêmio Nacional de Brasília, para poesia iné¬dita, pelo original O abajur de Píndaro, em 1972; Prêmio APLUB de Literatura pelo livro A dança do fogo, em 1997.

Poesia: A surpresa de ser (1967), A imploração do nada (1971), Funilaria no ar (1973), Corpo a corpo (1973), O abajur de Píndaro / A fabricação do real (1975), Em pele e osso (1977), O ferreiro harmonioso (1978), O rumor do sangue, 1979, A mesa do si¬lêncio (1982), O moinho de Deus (1985), Antolo¬gia poética (1986), A dança do fogo (1995), Os olhos da noite (1997), O canto das criaturas (1998), Orações para o novo milênio (1999).

http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/rio_grade_sul/armindo_trevisan.html

A Difusão

2010-05-18T22:14:00.000-03:00

( Pintura de Emine Tokmakkaya )

De Deus

só quero

a infinitude,

que me destrói

(me preservando).

De Deus não quero

a omnipotência,

que é muito grande

para este mundo.

De Deus só quero

o seu excesso

que desabrocha

em criatura

Armindo Trevisan

Amor é teu olhar que sobe

2010-05-18T22:04:00.000-03:00

( Pintura de Catherine Alexandre)

Amor é

teu olhar que sobe

E desce torna a subir ao ramo

Desce ao poço detém-se

Na água porque a sede avança

E torna a subir em carícia

Pelo braço compraz-se

Em resvalar pelo declive

Do corpo em balanço

Como o movimento de um

Pêndulo e assim nunca

Sabes se o caminho

para ele é ascensão

ou simplesmente espera

sobre um trilho de pedras

mais do que uma ideia

sentimento porque

o subir e o descer crescem

na viagem indiferentes

ao amor até que a ames

como se nunca a tivesses

conhecido somente

fora do teu alcance.

Armindo Trevisan

Spelbound - Britain's Got Talent 2010 - Auditions Week 2

2010-05-02T20:00:00.002-03:00

2010-05-01T20:15:00.004-03:00

Amigos, esse pássaro é um Turu-turu, Ordem Gruiforme, família rallidae (Neocrex erythrops - Slater, 1867) também conhecida por: Pai-luiz ou sanã-de-bico-vermelho. Habita alagados com gramíneas, campos úmidos, campos com arbustos e bordas de florestas. Pode ser descrito principalmente como uma espécie de capinzais e emaranhados. É difícil de observar, pois vive no chão e raramente sai dos esconderijos. Faz ninho de gramíneas em amontoados de vegetação, pondo até 7 ovos de cor creme, manchados de marrom-avermelhado.O Brasil é país privilegiado com uma das maiores biodiversidades em aves no mundo. São 1.785 espécies de aves atualmente registradas em todo o país e anualmente são realizados novos registros e até mesmo descritas novas espécies( fonte net). Pois bem, em uma localidade aqui próxima, chamada Quatiguaba, os meninos usam apitos, à noite, para atrair essa linda ave, capturam-na e a vendem por R$0,10 a unidade. Milhares desses bichinhos acabam servindo de "tira-gosto" para os "biriteiros" do lugarejo.

A ação destruidora do homem é inconsequente!!

Das moscas da praça pública ( Trecho do " Assim falava Zaratustra" )

2010-04-29T22:19:00.001-03:00

“Foge, meu amigo, para a tua soledade! Vejo-te aturdido pelo ruído dos grandes homens e crivado pelos ferrões dos pequenos.

Dignamente sabem calar-se contigo os bosques e os penedos. Assemelha-te de novo à tua árvore querida, a árvore de forte ramagem que escuta silenciosa, pendida para o mar.

Onde cessa a soledade principia a praça pública, onde principia a praça pública começa também o ruído dos grandes cômicos e o zumbido das moscas venenosas.

No mundo as melhores coisas nada valem sem alguém que as represente; o povo chama a esses representantes grandes homens.

O mundo compreende mal o que é grande, quer dizer, o que cria; mas tem um sentido para todos os representantes e cômicos das grandes coisas.

O mundo gira em torno dos inventores de valores novos; gira invisivelmente; mas em torno do mundo giram o povo e a glória: assim “anda o mundo”.

O cômico tem espírito, mas pouca consciência do espírito. Crê sempre naquilo pelo qual faz crer mais energicamente — crer em si mesmo.

Amanhã tem uma fé nova, e depois de amanhã outra mais nova. Possui sentidos rápidos como o povo, e temperaturas variáveis.

Derribar: chama a isto demonstrar. Enlouquecer: chama a isto convencer. E o sangue é para ele o melhor de todos os argumentos.

Chama mentira e nada a uma verdade que só penetra em ouvidos apurados. Verdadeiramente só crê em deuses que façam muito ruído no mundo.

A praça pública está cheia de truões ensurdecedores, e o povo vangloria-se dos seus grandes homens. São para eles os senhores do momento.

O momento oprime-o e eles oprimem-te a ti, exigem-te um sim ou um não. Desgraçado! Queres colocar-te entre um pró e um contra?

Não invejes esses espíritos opressores e absolutos ó! amante da verdade! Nunca a verdade pendeu do braço de um espírito absoluto.

Torna ao teu asilo, longe dessa gente tumultuosa; só na praça pública assediam uma pessoa com o “sim ou não?”.

As fontes profundas têm que esperar muito para saber o que caiu na sua profundidade.

Tudo quanto é grande passa longe da praça pública e da glória. Longe da praça pública e da glória viveram sempre os inventores de valores novos.

Foge, meu amigo, para a soledade; vejo-te aqui aguilhoado por moscas venenosas.

Foge para onde sopre um vento rijo.

Foge para a tua soledade. Viverás próximo demais dos pequenos mesquinhos. Foge da sua vingança invisível! Para ti não mais que vingança.

Não levantes mais o braço contra eles!

São inumeráveis, e o teu destino não é ser enxota-moscas!

São inumeráveis esses pequeninos e mesquinhos; e altivos edifícios se têm visto destruídos por gotas de chuva e ervas ruins.

Não és uma pedra, mas já te fenderam infinitas gotas. Infinitas gotas continuarão a fender-te e a quebrar-te.

Vejo-te cansado das moscas venenosas, vejo-te arranhado e ensangüentado, e o teu orgulho nem uma só vez se quer encolerizar.

Elas desejariam o teu sangue com a maior inocência; as suas almas anêmicas reclamam sangue e picam com a maior inocência.

Mas tu, que és profundo, sentias profundamente até as pequenas feridas, e antes da cura já passeava outra vez pela tua mão o mesmo inseto venenoso.

Pareces-me altivo demais para matar esse glutões; mas repara, não venha a ser destino teu suportar toda a sua venenosa injustiça!

Também zumbem à tua roda com os seus louvores. Importunidades: eis os seus louvores. Querem estar perto da tua pele e do teu sangue.

Adulam-te como um deus ou um diabo! choramingam diante de ti como de um deus ou de um diabo. Que importa?

São aduladores e choramingas, nada mais.

Também sucede fazerem-se amáveis contigo; mas foi sempre essa a astúcia dos covardes. É verdade; os covardes são astutos!

Pensam muito em ti com a alma mesquinha. Suspeitam sempre de ti. Tudo o que dá muito que pensar se torna suspeito.

Castigam-te pelas tuas virtudes todas.

Só te perdoam verdadeiramente os teus erros.

Como és benévolo e justo, dizes: “Não têm culpa da pequenez da sua existência”. Mas a sua alma acanhada pensa: “Toda a grande existência é culpada”.

Mesmo que sejas benévolo com eles, ainda se consideram desprezados por ti e pagam o teu benefício com ações dissimuladas.

O teu mudo orgulho contraria-os sempre, e alvorotam quando acertas em ser bastante modesto para ser vaidoso.

O que reconhecemos num homem infamamos-lhe também nele. Livra-te, portanto, dos pequenos.

Na tua presença sentem-se pequenos, e sua baixeza arde em invisível vingança contra ti.

Não notaste como costumávamos emudecer quando te aproximava deles, e como as forças os abandonavam tal como a fumaça que se extingue?

Sim, meu amigo; és a consciência roedora dos teus próximos, porque não são dignos de ti. Por isso te odeiam e quereriam sugar-te o sangue.

Os teus próximos hão de ser sempre moscas venenosas. E o que é grande em ti deve precisamente torná-los mais venenosos e mais semelhantes às moscas.

Foge, meu amigo, para a tua soledade, para além onde sopre vento rijo e forte. Não é destino teu ser enxota-moscas”.

Assim falava Zaratustra.

Assim falou Zaratustra (em alemão Also sprach Zarathustra) é um livro escrito entre 1883 e 1885 pelo filósofo alemão Friedrich Nietzsche, que influenciou significativamente o mundo moderno. O livro foi escrito originalmente como três volumes separados em um período de vários anos. Depois, Nietzsche decidiu escrever outros três volumes mas apenas conseguiu terminar um, elevando o número total de volumes para quatro. Após a morte de Nietzsche, ele foi impresso em um único volume.
O livro narra as andanças e ensinamentos de um filósofo, que se auto-nomeou Zaratustra após a fundação do Zoroastrismo na antiga Pérsia. Para explorar muitas das idéias de Nietzsche, o livro usa uma forma poética e fictícia, freqüentemente satirizando o Novo testamento.
O centro de Zaratustra é a noção de que os seres humanos são uma forma transicional entre macacos e o que Nietzsche chamou de Übermensch, literalmente "além-do-homem", normalmente traduzido como "super-homem". O nome é um dos muitos trocadilhos no livro e se refere mais claramente à imagem do Sol vindo além do horizonte ao amanhecer como a simples noção de vitória.
Amplamente baseado em episódios, as histórias em Zaratustra podem ser lidas em qualquer ordem. Mas aconselha-se que se leia em ordem, para melhor entendimento.
A razão pela qual o livro possui uma linguagem, por muitos interpretada como difícil, é que o conhecimento é algo que só pode vir de dentro - Por exemplo, no lugar de Zaratustra falar "O homem deve ser superado!", Nietzsche faz com que o leitor em si chege a essa conclusão; Como resultado, é uma forma de escrita, de comunicação mais eficaz do que a tradicional linguagem clara e de facílimo entendimento.
Zaratustra contém a famosa frase "Deus está morto", embora esta também tenha aparecido anteriormente no livro Die fröhliche Wissenschaft (A Gaia Ciência) de Nietszche.
Os dois volumes finais não terminados do livro foram planejados para retratar o trabalho missionário de Zaratustra e sua eventual morte.
http://pt.wikipedia.org/wiki/Assim_Falou_Zaratustra

O amor transforma

2010-04-22T20:18:00.001-03:00

O Amor nunca falha, e a vida não falhará enquanto houver Amor.

Seja qual for sua crença, ou sua fé, busque primeiro o Amor.

Ele está aqui, existindo agora, neste momento.

O pior destino que um homem pode ter

é viver e morrer sozinho, sem amar e sem ser amado.

O poder da vontade não transforma o homem.

O tempo não transforma o homem.

O Amor transforma.

Henry Drummond

Mensagem da noite

2010-04-21T23:46:00.000-03:00

Se queres a visão secreta, fecha os teus olhos.

Se desejas um abraço, abre o teu peito.

Rumi

Reflexões da Madrugada: Esquece os Espinhos...

2010-04-03T00:32:00.008-03:00

À noite, quando as ruas estão desertas, é sempre o melhor momento para se fazer um exame de consciência. Tenho por hábito dormir tarde. Os pensamentos se aclaram, os sentidos se aguçam. Abro a janela e contemplo o céu. A noite está linda! Procuro as Três Marias e encontro-as brilhantes. A do meio parece ser a mais bela, tem-me um encanto especial. No meu batiscafo, viajo ao âmago da minha alma...

Crescemos e vivemos em um mundo dividido, marcado por nossas feridas e ansiedades. Lembrei-me do meu momento atual, em que o medo, a hesitação e a incerteza me deixaram marcas profundas, que o tempo, talvez, consiga apagá-las. Tento, preciso me desapegar dessas lembranças, para continuar buscando a mim mesma, a comunhão com o Universo e com Deus. Lembrei-me de Rumi, quando diz em um de seus versos:

            " Hoje é como todos os outros dias:
              acordamos vazios e assustados.
              Não abramos a porta da biblioteca
              para começar a ler. Larguemos a cítara.
             Deixemos que a beleza que amamos
           seja aquilo que fazemos.
              Há centenas de maneiras
             de nos ajoelharmos e beijarmos o chão".
            Quando paramos, reconhecemos como são especiais cada homem, cada mulher, cada ser vivente nesse mundo. O nosso modo de vê-los depende, na maior parte das vezes, do momento que estamos vivendo...Por ser incerto, o AMOR é tão precioso! Por ser incerta, a VIDA é preciosíssima! Cada minuto perdido com mágoas, ressentimentos, tristezas e outros sentimentos negativos tornam o nosso fardo bem mais pesado.
            Rumi, mais uma vez, nos lembra para não deixarmos os sofrimentos serem nossa eterna companhia:
            "Quando vais a um jardim,
             olhas os espinhos ou as flores?
             Passa mais tempo
            com as rosas e os jasmins".

E descubro uma serenidade, uma paz que há tempos não experimentava. Perdôo-me, do fundo do coração...Sei que preciso vivenciar essas dificuldades, para burilar-me o coração, a alma...Como disse Dame Julian de Norwich, com tanta beleza: " Tudo estará bem e todas as coisas serão boas"...

É assim que pretendo estar, logo mais, quando chegar ao trabalho. Muitas pessoas precisam de mim, do meu equilíbrio, do meu sorriso, dos meus préstimos como profissional e como ser humano.
" Passa mais tempo com as rosas e os jasmins". Esquece os teus espinhos....

Sylvia Narriman Barroso

Conversa

2010-03-27T22:08:00.004-03:00

( Tantra - Alex Grey )

Vem,

Conversemos através da alma.

Revelemos o que é secreto aos olhos e

ouvidos.

Sem exibir os dentes,

sorri comigo, como um botão de rosa.

Entendamo-nos pelos pensamentos,

sem língua, sem lábios.

Sem abrir a boca,

contemo-nos todos os segredos do

mundo,

como faria o intelecto divino.

Fujamos dos incrédulos

que só são capazes de entender

se escutam palavras e vêem rostos.

Ninguém fala para si mesmo em voz

alta.

Já que todos somos um,

falemos desse outro modo.

Como podes dizer à tua mão: “toca”,

se todas as mãos são uma?

Vem, conversemos assim.

Os pés e as mãos conhecem o desejo da

alma.

Fechemos pois a boca e conversemos

através da alma.

Só a alma conhece o destino de tudo,

passo a passo.

Jalal ud-Din Rumi

Rumi, o místico do amor

Leonardo Boff *

Neste ano se celebram 803 anos de nascimento de Jalal ud-Din Rumi (1207-1273), o maior dos místicos islâmicos e extraordinário poeta do amor. Nasceu no Afeganistão, passou pelo Irã e viveu e morreu em Konia na Turquia.
Era um erudito professor de teologia, zeloso nos exercícios espirituais. Tudo mudou quando se encontrou com a figura misteriosa e fascinante do monge errante Shams de Tabriz. Como se diz na tradição sufi, foi "um encontro entre dois oceanos". Esse mestre misterioso iniciou Rumi na experiência mística do amor. Seu reconhecimento foi tão grande que lhe dedicou todo um livro com 3.230 versos o Divan de Shams de Tabriz. Divan signfica coleção de poemas.

A efusão do amor em Rumi é tão avassaladora que abraça tudo, o universo, a natureza, as pessoas e principalmente Deus. No fundo trata-se do único movimento do amor que não conhece divisões, mas que enlaça todas as coisas numa unidade última e radical tão bem expressa no poema Eu sou Tu : "Tu, que conheces Jalal ud-Din (nome de Rumi). Tu, o Um em tudo, diz quem sou. Diz:eu sou Tu". Ou o outro:" De mim não resta senão um nome, tudo o resto é Ele".

Essa experiência de união amorosa foi tão inspiradora que fez Rumi produzir uma obra de 40.00 versos. Famosos são o Masnavi (poemas de cunho reflexivo-teológico), Rubai-yat (Canção de amor por Deus) e o já citado Divan de Tabriz.

Próprio da experiência místico-amorosa é a embriagues do amor que faz do místico um "louco de Deus" como eram São Francisco de Assis, Santa Tereza d’Ávila, Santa Xênia da Rússia e também Rumi. Num poema do Rubai’yat diz: "hoje eu não estou ébrio, sou os milhares de ébrios da terra. Eu estou louco e amo todos os loucos, hoje".

Como expressão desta loucura divina inventou a sama a dança extática. Trata-se de dançar girando em torno de si e ao redor de um eixo que representa o sol. Cada dervixe girante, assim se chamam os dançantes, se sente como um planeta girando ao redor do sol que é Deus.

Dificilmente na história da mística universal encontramos poemas de amor com tal imediatez, sensibilidade e paixão que aqueles escritos pelo islâmico Rumi. É como uma fuga de mil motivos que vão e vêm sem cessar. Num poema de Rubai-yat canta: "Tu, único sol, vem! Sem Ti as flores murcham, vem!. Sem Ti o mundo não é senão pó e cinza. Este banquete e esta alegria, sem Ti, são totalmente vazios, vem!".

Um dos mais belos poemas, por sua densidade amorosa, me parece ser este, tirado do Rubai’yat: "O teu amor veio até meu coração e partiu feliz. Depois retornou, vestiu a veste do amor, mas mais uma vez foi embora. Timidamente lhe supliquei que ficasse comigo ao menos por alguns dias. Ele se sentou junto a mim e se esqueceu de partir".

A mística desafia a razão analítica. Ela a ultrapassa porque expressa a dimensão do espírito, aquele momento em que o ser humano se descobre a si mesmo como parte de um Todo, como projeto infinito e mistério abissal inexprimível. Bem notava o filósofo e matemático Ludwig Wittgenstein na proposição VI de seu Tractatus logico-philosophicus:"O inexeprimível se mostra, é o místico". E termina na proposição VII com esta frase lapidar: "Sobre o que não podemos falar, devemos calar". É o que fazem os místicos. Guardam o nobre silêncio ou então cantam como fez Rumi, mas de um modo tal que a palavra nos conduz ao silêncio reverente.

* Teólogo, filósofo e escritor

Fonte: http://www.adital.com.br/Site/noticia.asp?lang=PT&cod=26125

Sou o outro

2010-03-25T21:15:00.001-03:00

( Pintura de Alex Grey )

Sou o teu outro lado,

O lado que deixaste sempre vazio.

Sou o teu outro sonho,

O sonho que se esconde em todos os teus desejos.

Sou o teu outro poema,

O poema que não se permite saber os versos.

Sou o teu outro canto,

O canto dos segredos que te adormecem.

Sou o teu outro sou,

O único sou que te ama, porque sou o outro.

Jaak Bosmans

Sou o outro

2010-03-23T22:32:00.002-03:00

Soneto da Sentida Solidão

2010-03-21T19:54:00.001-03:00

( Pintura de Alex Grey)

A falta é complemento da saudade,

servida em larga ausência nos ponteiros,

bandeja dos segundos que se evade,

em pasto das desoras, sorrateira.

Estar é seduzir sem muito alarde,

no avaro aqui agora companheiro,

o porto da atenção que se me guarde

o ser presente da sanha viageira.

Partir é sentimento de voltar,

liberta, eu sei, no vento e seu afoite,

navega a sina em rasa preamar;

ela, essa ausente, é dona e meu açoite,

no seu impulso presto em navegar,

vai se enfunando em névoa pela noite.

Anibal Beça

Eu não sei quem te perdeu

2010-03-20T18:10:00.001-03:00

Quando veio,

Mostrou-me as mãos vazias,

As mãos como os meus dias,

Tão leves e banais.

E pediu-me

Que lhe levasse o medo.

Disse-lhe um segredo:

«Não partas nunca mais»

E dançou,

Rodou no chão molhado,

Num beijo apertado

De barco contra o cais.

E uma asa voa

A cada beijo teu.

Esta noite

Sou dono do céu,

E eu não sei quem te perdeu.

Abraçou-me

Como se abraça o tempo,

A vida num momento

Em gestos nunca iguais.

E parou,

Cantou contra o meu peito,

Num beijo imperfeito

Roubado nos umbrais.

E partiu,

Sem me dizer o nome,

Levando-me o perfume

De tantas noites mais.

E uma asa voa

A cada beijo teu.

Esta noite

Sou dono do céu,

E eu não sei quem te perdeu.

Pedro Abrunhosa Brilhante

Quem me leva os meus fantasmas

2010-03-20T17:56:00.002-03:00

Aquele era o tempo em que as mãos se fechavam

E nas noites brilhantes as palavras voavam

E eu via que o céu me nascia dos dedos

E a Ursa Maior eram ferros acessos

Marinheiros perdidos em portos distantes

Em bares escondidos em sonhos gigantes

E a cidade vazia da cor do asfalto

E alguém me pedia que cantasse mais alto

Quem me leva os meus fantasmas

Quem me salva desta espada

Quem me diz onde é a estrada

Aquele era o tempo em que as sombras se abriam

Em que homens negavam o que outros erguiam

Eu bebia da vida em goles pequenos

Tropeçava no riso abraçava venenos

De costas voltadas não se vê o futuro

Nem o rumo da bala nem a falha no muro

E alguém me gritava com voz de profeta

Que o caminho se faz entre o alvo e a seta

De que serve ter o mapa se o fim está traçado

De que serve até à vista se o barco está parado

De que serve ter a chave se a porta está aberta

De que servem as palavras se a casa está deserta

Pedro Abrunhosa Brilhante

Outono

2010-03-20T17:05:00.001-03:00

Chegou o meu amado!

Tudo fica mais...

Sutil, em tons...

Ocres, terrosos...

Vermelhos, amarelos...

Dourados...

Bem vindo, lindo outono!

Cesar RK

2010-03-19T00:30:00.001-03:00

Meu Destino

2010-03-17T11:42:00.001-03:00

Nas palmas de tuas mãos

leio as linhas da minha vida.

Linhas cruzadas, sinuosas,

interferindo no teu destino.

Não te procurei, não me procurastes –

íamos sozinhos por estradas diferentes.

Indiferentes, cruzamos

Passavas com o fardo da vida...

Corri ao teu encontro.

Sorri. Falamos.

Esse dia foi marcado

com a pedra branca

da cabeça de um peixe.

E, desde então, caminhamos

juntos pela vida...

Cora Coralina

2010-03-11T22:35:00.002-03:00

Posso escrever os versos mais tristes esta noite

2010-03-08T00:22:00.001-03:00

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Escrever, por exemplo: "A noite está estrelada,

e tiritam, azuis, os astros lá ao longe".

O vento da noite gira no céu e canta.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Eu amei-a e por vezes ela também me amou.

Em noites como esta tive-a em meus braços.

Beijei-a tantas vezes sob o céu infinito.

Ela amou-me, por vezes eu também a amava.

Como não ter amado os seus grandes olhos fixos.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Pensar que não a tenho. Sentir que já a perdi.

Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.

E o verso cai na alma como no pasto o orvalho.

Importa lá que o meu amor não pudesse guardá-la.

A noite está estrelada e ela não está comigo.

Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe.

A minha alma não se contenta com havê-la perdido.

Como para chegá-la a mim o meu olhar procura-a.

O meu coração procura-a, ela não está comigo.

A mesma noite que faz branquejar as mesmas árvores.

Nós dois, os de então, já não somos os mesmos.

Já não a amo, é verdade, mas tanto que a amei.

Esta voz buscava o vento para tocar-lhe o ouvido.

De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.

A voz, o corpo claro. Os seus olhos infinitos.

Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame ainda.

É tão curto o amor, tão longo o esquecimento.

Porque em noites como esta tive-a em meus braços,

a minha alma não se contenta por havê-la perdido.

Embora seja a última dor que ela me causa,

e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.

Pablo Neruda

MALA COM ALÇA

2010-02-24T22:45:00.000-03:00

É da lama essa mala que retiro

para subir a encosta (como a pedra

que Sisifo ainda empurra todo dia)

numa viagem cheia de seqüelas.

Não há como negar tantos espinhos

na travessia turva de mistérios

que vão-se descobrindo nos caminhos:

a mão negada, a fome, o vitupério,

o rito solidário que esquecemos

em troca a vaidade transitória.

Somos do barro e ao barro voltaremos.

A verdade do Homem e de sua Hora

vem com mala e alça, disto sabemos,

mais o peso do corpo e sua história.

Anibal Beça

Velho Tema II

2010-02-24T22:20:00.000-03:00

The Kiss

Gustav Klimt

Eu cantarei de amor tão fortemente

Com tal celeuma e com tamanhos brados

Que afinal teus ouvidos, dominados,

Hão de à força escutar quanto eu sustente.

Quero que meu amor se te apresente

Não andrajoso e mendigando agrados,

Mas tal como é: risonho e sem cuidados,

Muito de altivo, um tanto de insolente.

Nem ele mais a desejar se atreve

Do que merece: eu te amo, o meu desejo

Apenas cobra um bem que se me deve.

Clamo, e não gemo; avanço, e não rastejo;

E vou de olhos enxutos e alma leve

À galharda conquista do te beijo.

Vicente de Carvalho

2010-02-21T20:46:00.000-03:00

Alma gêmea

Erna Antunes

Hei de reconhecer-te

Nas algas do mar

No sal dos teus cabelos

Nas ervas das tuas mãos.

Hei de reconhecer-te

No mais profundo das pálpebras

Fecharei os olhos

Pegarás em minha mão.

Claude Roy

Poemas da Madrugada

2010-02-19T00:24:00.002-03:00

Carmen Aldunate

Pintora chilena

INCONSTÂNCIA

Procurei o amor, que me mentiu.

Pedi à Vida mais do que ela dava;

Eterna sonhadora edificava

Meu castelo de luz que me caiu!

Tanto clarão nas trevas refulgiu,

E tanto beijo a boca me queimava!

E era o sol que os longes deslumbrava

Igual a tanto sol que me fugiu!

Passei a vida a amar e a esquecer...

Atrás do sol dum dia outro a aquecer

As brumas dos atalhos por onde ando...

E este amor que assim me vai fugindo

É igual a outro amor que vai surgindo,

Que há-de partir também...nem eu sei quando...

Florbela Espanca

A GARÇA

Ei-la triste a mirar as águas irrequietas,

Parecendo evocar em visões luminosas

O passado de amor, as estâncias diletas,

Outro céu bem distante, outras margens formosas!

Exilada talvez das paragens ditosas,

Onde outrora gozou de alegria discretas,

Quer as asas de neve, essas asas plumosas

Espalmar pelo azul e voar como as setas.

Mas coitada! Não pode atingir as alturas,

Pois alguém a privou de fruir as venturas

Do inocente viver, da feliz liberdade.

Como a garça, tristonha, eu me sinto finar,

E não posso fugir... e não posso voar

Tenho aqui de carpir a tristeza, a saudade.

Francisca Clotilde

A Estrella, set. de 1918

RUSGA

Vai-te! Não quero mais saber de ti; maldito

e cínico traidor! - exclamo, revoltada.

Não quero mais te ver - furiosa, repito.

Acabou-se. Entre nós não pode haver mais nada!

E a cada instante mais me enraiveço e me excito:

digo-lhe algo pior do que uma bofetada...

Ele reage e entre nós vai-se armando um conflito,

desenrolado atrás de uma porta fechada...

E, louca, em meu furor, continuo a insultá-lo.

Porém, não sei porque, de repente, me caio,

nos seus braços viris sentindo-me espremida.

A briga terminou sobre o leito macio:

e nunca foi tão louco o nosso desvario

e nem houve jamais gozo maior na vida.

Yde (Adelaide) Schloenbach Blumenschein

2010-02-15T17:13:00.004-03:00

Luís Pedro Miguel

( Lisboa, 12/10/68)

Juramento Inacabado

Sabes o que deseja este meu corpo cansado?

Procurar abrigo nas alvas colinas dos teus seios.

Sepultar-me de semente e sangue em teu vazio

peito empedrado

E queimar o gelo desses olhos na fonte cristalina

do teu ventre.

Foram teus, estes braços que se levantam

em desatino.

Teu foi este peito onde me contavas teu destino,

E agora neste silêncio a que nos prendeste

Nesta luz tênue que nos condenaste.

Serei o livro que na estante espera o que já é

esperado.

Acordar Louco

Hoje acordei com o sol lá fora e a névoa cá dentro.

Ambos são realidades da minha natureza,

O sol brilha que assim tem de ser e a névoa

esconde as vergonhas da razão.

Cada um cumpre a sua função com distinção.

Um de iluminar e outro de ocultar.

Tenho uma fome no espírito:

Fome de loucura e desvario.

Eu que louco me tornei e vazio de gestos que me

alimentem a insana mente.

Fome de uma loucura que transborde e se afogue

Na inesperada certeza.

Sei que sou louco e na loucura espero a loucura

não chegada.

Ah ridículo aguardar!

Como se não soubesse que nada existe para além

da realidade!

Que a metafísica nada mais é que a minha vil

imaginação de poeta menor?

Querendo esquecer que do caminho para onde olho

nada virá se não o vento e a areia que me cegam os olhos!

Não sei nada disto por ser da loucura que espero

e não chega.

Merda! Pronto, disse!

Outros podem viver e rir e criar e se chamar de

poetas, mas eu não!

Eu que sou louco e de loucura esfomeado e sedento.

E esta névoa que minha névoa encerra.

Não sei o que esconde a minha humanidade

Se é somente esta forma de esperar o que, de

desespero já se avista.

Sim, louco sou! E ridículo e palhaço que, com os olhos

rasos de água, faz rir

Sim louco, e depois?

Louco por vazio de loucura me entregar a desditas

literárias que nada valem

E que acabam, invariavelmente num qualquer

caixote do lixo da memória!

Louco por desejar uma loucura onde descanse esta

mente exausta!

Onde, finalmente possa lavar meus olhos da areia,

que a espera me recompensa.

Realidade

Aqui neste silêncio me deleito em vida ou morte.

Aqui me sonho embalado neste sono de sorte.

Aqui somente só e amparadamente desamparado.

Em teus olhos me revejo nesse verde cinza

esperado

Nessa única maresia espraiado.

Em tipos em bosques e névoas assombrado.

Quero hoje fazer do teu abraço minha mortalha

Neste desejo onde me consumo

E consumindo renasço...calado, amordaçado.

Seja real esta minha memória

Seja uno este meu desejo bebido no cálice quente

do teu corpo.

Nada faz sentido. Tudo é metafísico!

http://dizcontos.blogspot.com/

http://10milimetros.blogspot.com

Só

2010-02-13T11:27:00.006-03:00

Só

O que faz mais dura a solidão

é tirar de mim o que me falta

O que faz doer a solidão

é sua sede

é ter que arrancar

destas entranhas

um oceano de pedridade

de quem freqüentou a escola das facas

onde o que corta não é o gume

mas a falta da lâmina

O que fere não é a dor

é sua ausência assassina

pendurada nos cabides da alma

O que dói na solidão

é ter que amar

e amar é perder uma banda

é extrair um bonde de um homem

é extrair um bosque de uma mulher

O que mais fere na solidão

é sua inscrição cravada em brasa

no braço inútil do verso

uma família em torno da mesa

comendo pratos de silêncio

O que mais dói na solidão

é perder de mim

os outros que carrego

o segundo contra o primeiro

o terceiro que instiga

o quarto que dorme

o quinto que inicia

uma infinidade de outros

O que dói na solidão

é essa batalha que não acaba mais

entre guerreiros invisíveis

enquanto um boi passeia nas nuvens

e uma bicicleta muge

já que os verdes anos foram nulos

para quem nasceu maduro

para quem perdeu o ciso

na primeira dentição

e o cordão umbilical

nos bicos de um galo cego

Ia prás bandas da Cipaúba

Quanto dói

ver a velha mangueira se desfazendo

velha velha mangueira

por quanto tempo roerei

teus nós

por quanto tempo aguardarei

a manga que os passarinhos

bicam

no último dos galhos

O que dói na solidão

é o vira-lata sozinho

revirando o deserto

da cidade esquecida nas ruas

é ter um pai com muitas capas

todas com seus mistérios

se desfazendo em barro

por um caminho que mespera

O que mais dói na solidão

é ter na mão uma chave

que nada abre

O que mais dói na solidão

é não se poderem conter

os fantasmas que teimam

em saltar das sombras

de cada canto

São essas cobras

passeando em nossa cabeça

serpentário infindável

Difícil conviver

com a inesgotável solidão

mais difícil mesmo

é compor o verso

sem a vaca no divã

triste luna

rodonoite

áspera/mente

Só mesmo a roda grande

sescondendo em menor roda

Só mesmo a bicicleta

pendurada no trem noturno

Só mesmo a melancia

no rio em cheia

boiando

E os carneiros na mesa grande boiando

os teus olhos boiando na bandeja

os teus seios boiando no cuscus

os teus sais boiando nas iguarias

os teus ais boiando na

rememóría

O que mais dói

não é tua ausência

mas tua presença

estando longe

Lembra-te pois do açude

onde as águas ainda nos guardam

e os peixes nos carpem

em lágrimas de cumplicidade

Lembra-te da porta marcada

pelos mistérios de estar fechada

da casa retendo a mesa onde

saboreávamos os silêncios familiares

e escrevíamos a história da solidão

no livro branco do cotidiádo

A solidão mora lá e é manca

e usa bengala preta

e óculos no nariz

e se veste de uma veste que nunca muda

e tem na mão fechada a chave da

nossa libertação

Solidão solidão

meu coração é uma cidade

entre muralhas

esperando tuas chaves

Solidão solidão

certa vez em Mombaça

pedia esmolas p'ra São Sebastião

e desenhei teu corpo num surrão de mangas

e em bandas de coité de brejo

Desenhei teu corpo

num portão de vidro

éramos dois

que não eram dois

Éramos dois e só um sol

a claridade e seu dorso

a clara idade e sua dor

Solidão solidão

estamos em pleno mar e não

há mar nenhum

Estamos em pleno sono

e não há qualquer sonho

só minha mão como um rosto

cortando em muitos

o luar de agosto

O que dói na solidão é ter

Ter é estar preso

pesar pesadamente fixo

Não ter

é poder voar

Leve

levo-me às alturas

lavo-me candura

com o vôo esculpido

no azul azul

o azul está no prato

servido e sorvido

seres vivos

estamos nele

e ele em nós

pasto de pasto

repasto

solitariamente circular

rodando em torno da roda

A solidão eixa e deseixa

em roda

quanto mais vemos

menos vivemos

coração coração

Tenho ossos e mais ossos

a rodear

Que tenho feito senão rodear

nunca quebrei o fêmur do que está posto

nem a tíbia das situações sem jeito

Rodear é fugir

Solidade

quando chegamos ao trem

não havia trilho

No açude não havia água

só a dor do pesca/dor

dois meninos

engolindo uma duna

e uma duna engolindo um astro

uma foto de uma foto partida

onde o instante enterrou-se

A solidão é uma foto em que

se retorce

um inconformado instante

Solidão é desencontrar-se nos próprios passos

nos próprios ossos

perder o azul do firmamento

deixar de extrair gerânios

das pedras e de suas raízes

deixar de pentear os raios do sol

desarredondar a lua em luares

atravessados

Uma casa é uma caixa

de apenas portas

e abertas todas

uma casa é um avesso

um delírio espesso

vasto berro de barro

vagido e gozo

vôo espargido

de sonho e suspiro

Minha solidão é nódoa grudada

no ombro esquerdo do corpo

onde jaz a mala

das minhas desventuras

Minha mãe é a terra

e cumpro seu estatuto

em retomar ao seu ventre

meus filhos todos me seguirão

vastíssimos sonhos

de/verão

Tarde tarde

a solidão me salga as horas

a mulher que retém o homem

suas asas e águas

rio seco

areia de leito

íngua cortada

ferida tratada a urina

caborge

no meu pescoço levo teu pescoço

teus passos laçados

teu poder de vôo

teu grito guardado

Solidão é Laura de costas

Laura láurea loura

minha querida Laura

chorarei lágrimas douradas

quando tua nudez

se esculpir no relâmpago

Querida Laura

recupera aquele instante

em que nossos dedos se

tocaram

e nos perdemos

Recupera o instante anterior ao toque

quando a correnteza era mais forte em mim

o despencar mais vertical

retendo aqui esse abismo

que me engole

Recupera teu pai

e a cuia

que enchamos de esperanças

antes do leite

Recupera tua mãe

e a chuva fina

no telhado

Recupera as águas

que nos levaram

e lavaram

nossos sais

o céu azul

o curto mundo

onde só o coração era vasto

Recupera as curvas

dos caminhos

Recupera o fogo de

monturo em nós

Se não me queimo

não posso iluminar

se não te firo

não extraio de ti o coração

"rosa vermelha

do meu bem querer"

Na noite tarde

o que resta é meu corpo lá

e eu daqui

olhando sua/minha posição fetal

e essa augústia de perdê-lo de vista

Não sei quando perderei

essa dor

de perder a casca

a casa do ser não importa tanto

se tantas se erguem

Só o ser é uno

solitariamente nu

e eu molusco

a vida inteira tenho construído essa casca

que me expele e me retém

escravo da construção

construir é viver

terminar a casa é terminar-me

é expulsar-me da casca construída

Foi fácil colocar a flor

atrás da flor

e ficar de uma só flor

reinventando pomares

Foi fácil reverter a manhã

colocando alvoreceres

de sol a pino

Foi fácil engatinhar

pelas galáxias

semeando brancas nuvens

Houve no entanto

um difícil momento

mudar o destino da tarde

Solidão solidade

quando procurarei no bolso

o poema

encontrei aberta uma artéria

e teu rosto de fada

tua avó morrente

uma floresta escura

Quando procurei no bolso

o poema

encontrei um mistério esculpido

algumas lavadeiras

oito bicicletas

e uma tia puxando um terço

solitária

Quando procurei no bolso

o poema

te vi mais uma vez

prima/vera/ndo

Vi também uma dor sangrando

solitária

Nos nossos bolsos pulsam

os meninos que enxotam o demônio

escondido num cupim

e uma mulher de tarrafa

tentando pescar o mar

nas entranhas de um peixe

Nos nossos bolsos

pulsa o destino do poetar o

revirar cada coisa para

desvendar seus mistérios

enquanto meus mistérios

para trás vão ficando

cada vez mais distantes

Amar é somar

um mais um

e nunca conseguir

passar de um.

Amar é partir-se

quando se parte

no outro que partiu.

Batista de Lima

Poeta cearense

BATISTA DE LIMA, nascido em Lavras da Mangabeira (1949),no Ceará, embora pertença ao “grupo” da revista O Saco, pois seu primeiro livro, de poemas, é de 1977, passou a divulgar seus contos mais recentemente: O Pescador da Tabocal saiu em 1997 e Janeiro é Um Mês Que Não Sossega, em 2002. Seminarista no Crato, formou-se em Letras e Pedagogia pela Universidade Estadual do Ceará. Especializou-se em Teoria da Linguagem na Universidade de Fortaleza, onde exerceu a chefia do Departamento de Letras e a diretoria do Centro de Ciências Humanas. Cursou o mestrado em Literatura na Universidade Federal do Ceará. Iniciou-se como professor de Português em colégios de Fortaleza. Na vida literária deu os primeiros passos no Clube dos Poetas Cearenses. Mais tarde participou ativamente dos grupos Siriará, Arsenal, Catolé e Plural. De poesia publicou os livros Miranças (1977), Os Viventes da Serra Negra (1981), Engenho (1984) e Janeiro da Encarnação (1995). Na área do ensaio literário deu a lume, em 1993, Os Vazios Repletos e Moreira Campos: A Escritura da Ordem e da Desordem, e, em 2000, O Fio e a Meada – Ensaios de Literatura Cearense. Membro da Academia Cearense de Letras.

Obras:
Miranças, 1977
Os Viventes da Serra Negra, 1981
Engenho, 1984
Os Vazios Repletos, 1993
Moreira Campos - A escritura da Ordem e da Desordem, 1993
Janeiro da Encarnação, 1995
O Pescador de Tabocal, 1997
A Literatura Cearense e a Cultura das Antologias, 1999
O Fio e A Meada: ensaios de Literatura Cearense, 2000
Janeiro É um Mês que não Sossega, 2002

Trecho de O Pescador de Tabocal
"O bom pescador pesca peixes e histórias do fundo das águas. O bom pescador cria as águas e as povoa de peixes e histórias"

Trecho de Engenho
"E se a vida é um açude / do encher ao secar / tu és um sangradouro / de abril a maio / um engenho em moagem / alma roupa de viagem / e não há seca que te vença / nem teu costume / de empurrar a sorte de vida afora / pendurando a dor / no cabide da precisão maior"

http://www.revista.agulha.nom.br/batis.html
http://pt.wikipedia.org/wiki/Batista_de_Lima

Trechos do Rubayat - Omar Khayyam

2010-01-27T18:20:00.123-03:00

( Omar Khayyam )

Quando eu não mais viver, não haverá mais rosas,
nem lábios vermelhos, nem vinhos perfumados;
não haverá auroras, nem amores, nem penas:
o Universo terá acabado, pois ele é o meu pensamento.

**
Que pobre o coração que não sabe amar
e não conhece o delírio da paixão.
Se não amas, que sol pode te aquecer,
ou que lua te consolar?
**

Khayyam

Cristãos, judeus, muçulmanos, rezam,

com medo do inferno; mas se realmente soubessem

dos segredos de Deus, não iam plantar

as mesquinhas sementes do medo e da súplica.

O vasto mundo: um grão de areia no espaço.

A ciência dos homens: palavras. Os povos,

os animais, as flores dos sete climas: sombras.

O profundo resultado da tua meditação: nada.

Eu estava com sono e a Sabedoria me disse:

A rosa da felicidade não se abre para quem dorme;

por que te entregares a esse irmão da morte?

Bebe vinho; tens tantos séculos para dormir.

É inútil a tua aflição;

nada podes sobre o teu destino.

Se és prudente, toma o que tens à mão.

Amanhã... que sabes do amanhã?

Além da Terra, pelo Infinito,

procurei, em vão, o Céu e o Inferno.

Depois uma voz me disse:

Céu e Inferno estão em ti.

Tenho igual desprezo por libertinos ou devotos.

Quem irá dizer se terão o Céu ou o Inferno?

Conheces alguém que visitou esses lugares?

E ainda queres encher o mar com pedras?

**
Como o rio, ou como o vento,

vão passando os dias.

Há dois dias que me são indiferentes:

O que foi ontem, o que virá amanhã.

Não me lembro do dia em que nasci;

não sei em que dia morrerei.

Vem, minha doce amiga, vamos beber desta taça

e esquecer a nossa incurável ignorância.

**
É inútil te afligires por teres pecado;

também é inútil a tua contrição:

além da morte estará o Nada,

ou a Misericórdia.

( Chakravyou )

Admito que já resolveste o enigma da Criação;

e o teu destino? Aceito que desvendaste a Verdade;

e o teu destino? Está bem, viveste cem anos felizes

e ainda tens muitos para viver; e o teu destino?

Ninguém desvendará o Mistério. Nunca saberemos

o que se oculta por trás das aparências.

As nossas moradas são provisórias, menos aquela última.

Não vamos falar, toma o teu vinho.

Olha, um dia a alma deixará o teu corpo

e ficarás por trás do véu, entre o Universo

e o desconhecido. Enquanto não chega a hora,

procura ser feliz. Para onde irás depois?

Kurma Avatara

Incarnation of Lord Vishnu

Os sábios mais ilustres caminharam nas trevas da ignorância,

e eram os luminares do seu tempo.

O que fizeram? Balbuciaram algumas frases confusas,

e depois adormeceram, cansados.

O mundo gira, distraído dos cálculos dos sábios.

Renuncia à vaidade de contar os astros

e lembra-te: vais morrer, não sonharás mais,

e os vermes da terra cuidarão da tua carcaça.

Sono sobre a terra, sono debaixo da terra.

Sobre a terra, sob a terra: homens deitados.

Nada em toda a parte. Deserto.

Homens chegam, outros partem.

Dhumawati the Goddness who widows herself

Enquanto o rouxinol lhe entoava um hino,

murchou a bela rosa por causa do vento sul.

Lamentaremos por ela ou por nós?

Quando morrermos, outra rosa desabrochará.

Se não tiveste a recompensa que merecias,

não te importes, não esperes nada;

já estava tudo nas páginas daquele livro

que o vento da eternidade vai virando ao acaso.

Quando me falam das delícias que na outra vida

os eleitos irão gozar, respondo:

Confio no vinho, não em promessas;

o som dos tambores só é belo ao longe.

O bem e o mal se entrelaçam no mundo.

Não agradeças ao Céu

pela sorte que te coube, nem o acuses:

Ele é indiferente.

Se em teu coração cultivaste a rosa do amor,

quer tenhas procurado ouvir a voz de Deus,

ou esgotado a taça do prazer,

a tua vida não foi em vão.

A Deusa e a Serpente

Rafael Nobre

Vai com prudência, viajante.

A estrada é perigosa, a adaga do destino

é acerada. Não colhas as amêndoas doces,

são venenosas.

Ouve o que a Sabedoria diz todos os dias:

A vida é breve.

Não te esqueças, não és como certas plantas

que rebrotam depois de cortadas.

O meu nascimento não aumentou o Universo,

nem a minha morte lhe fanará o esplendor.

Ninguém me dirá por quê vim ao mundo,

ou porque um dia irei embora.

Não te inquietes, a vida é como um suspiro.

As cinzas de Djenchid e de Kai-Kobad volteiam

na poeira vermelha que tolda o ar.

O Universo é uma miragem, a vida é um sonho.

Senta-te e bebe, felicidade que Mahmud não teve.

Escuta os sussuros dos amantes, são os Salmos de Davi.

Não te importes com o passado, não sondes o futuro,

não percas este instante: Eis a paz.

Não temo a morte. prefiro esse ato inelutável

ao outro que me foi imposto no dia em que nasci.

O que é a vida, afinal? Um bem que me confiaram

sem me consultarem e que entregarei com indiferença.

Falam de um Criador...

e Ele deu forma às criaturas para destruí-las?

Por que são feias? Por que são belas?

Quem é o responsável? Não compreendo nada.

Todos pretendem andar pelo Caminho do Saber.

Uns o procuram, outros afirmam tê-lo encontrado.

Um dia uma grande voz dirá: Não há caminho,

nem atalho.

No turbilhão da vida são felizes aqueles

que presumindo saber tudo não se instruem.

Fui buscar os segredos do Universo e voltei

invejando os cegos que encontrei pelo caminho.

Em que pensas? Nos que já morreram? São pó no pó.

Pensas nas virtudes que tiveram? Sim? Deixa-me sorrir.

Toma este copo, vamos beber; ouve sem inquietação

o vasto Silêncio do Universo.

Não faças planos para amanhã.

Sabes se poderás terminar a frase que vais dizer?

Talvez amanhã estejamos tão longe deste albergue,

como os outros que já se foram há sete mil anos.

Não terás paz na terra, e é tolice acreditar

no repouso eterno. Depois da morte

teu sono será breve: renascerás na erva

que será pisada, ou na flor que murchará.

O que realmente possuo?

O que restará de mim depois da morte?

É tão breve a vida, uma fogueira:

Chamas, e depois, cinzas.

Convicção e dúvida, erro e verdade:

são palavras, como bolhas de ar;

brilhantes, ou baças: vazias,

como a existência dos homens.

Não pedi para nascer. Recebo, sem espanto ou ira,

o que a vida me entrega. Um dia hei de partir;

não me importa saber qual o motivo

da minha misteriosa passagem pelo mundo.

Colhe os frutos que a vida te oferece

e escolhe as taças maiores;

não creias que Deus vá fazer as contas

dos teus vícios e das tuas virtudes.

Alguns sábios da Grécia sabiam propor enigmas?

É absoluta a minha indiferença por tanta inteligência.

Dá-me vinho, minha amiga; deixa-me ouvir o alaúde,

olha como lembra o vento que passa, como nós.

Somos os peões deste jogo do xadrez

que Deus trama. Ele nos move, lança-nos

uns contra os outros, nos desloca, e depois

nos recolhe, um a um, à Caixa do Nada.

O amor que não consome, não é amor;

a brasa tem o mesmo calor de uma fogueira?

Aquele que ama, pelas noites e dias,

vai se consumindo no prazer e na dor.

Na terra cheia de cores alguém caminha:

não é muçulmano, não é infiel, nem pobre, nem rico;

não acredita na Verdade e não afirma nada.

Quem é esse, intrépido e triste?

Um dia pedi a um velho sábio

que me falasse sobre os que já se foram.

Ele disse:

Não voltarão. Eis o que sei.

Olha, a rosa estremece ao sopro do vento;

um pássaro entoa um hino; uma nuvem paira.

Bebe, e esquece que o vento vai ressecar a rosa,

levar a nuvem refrescante e o canto do rouxinol.

Queres saber como será o amanhã? Tolice.

Confia, ou o fado justificará os teus receios.

Não te apegues, não questiones livros nem pessoas,

nosso destino é insondável.

Vai um cavaleiro pelas sombras do entardecer.

Aonde irá, por serras e por vales?

e onde estará deitado amanhã?

Sobre a terra, ou debaixo dela?

Homem ingênuo, pensas que és sábio

e estás sufocado entre os dois infinitos

do passado e do futuro. Não podes sair.

Bebe, e esquece a tua impotência.

Não tragam lâmpadas, os meus amigos adormeceram;

estão imóveis, pálidos, como ficarão no túmulo.

Não tragam as lâmpadas,

os mortos não precisam delas.

Estudei muito e tive mestres eminentes

e me orgulhava dos meus progressos e triunfos.

Agora lembro-me do sábio que eu era: era como a água

que toma a forma do vaso, como a fumaça ao vento.

Rosas, taças, lábios vermelhos:

brinquedos que o Tempo estraga;

estudo, meditação, renúncia:

cinzas que o Tempo espalha.

Rubaiyat

Omar Khayyam

Omar Khayyam (Nishapur, Pérsia, 18 de maio de 1048 — 4 de dezembro de 1131), poeta, matemático e astrônomo iraniano. Seu nome completo era Ghiyath Al Din Abul Fateh Omar Ibn Ibrahim Al Khayyam.

Calculou como corrigir o calendário persa. O seu calendário tinha uma margem de erro de um dia a cada 3770 anos. Contribuiu em álgebra com o método para resolver equações cúbicas pela intersecção de uma parábola com um círculo, que viria a ser retomada séculos depois por Descartes.

A filosofia de Omar Khayyam era bastante diferente dos dogmas islâmicos oficiais. Concordou com a existência de Deus mas se opôs à noção de que cada acontecimento e fenômeno particular era o resultado de intervenção divina. Em vez disso ele apoiou a visão que leis da natureza explicam todos fenômenos particulares da vida observada.

Como poeta é conhecido pelos Rubaiyat (em português, "quadras" ou "quartetos"), que ficariam famosos no Ocidente a partir da tradução de Edward Fitzgerald, em 1839.

O nome Khayyam significa "fazedor de tendas", a profissão do pai de Omar, Ibrahim. Omar Khayyam estudou filosofia e ciências nas cidades de Nishapur, Balk e Samarcanda. Foi astrônomo da corte do sultão Malik Xá. Junto com outros astrônomos, foi encarregado de reformar o calendário e ficou famoso ao corrigir o calendário persa, em 1079, com grande precisão.

Como matemático e geômetra, Khayyam elaborou uma vasta obra, da qual restam apenas dois volumes. Entre suas principais contribuições à matemática estão a solução de equações de segundo grau e a demonstração da impossibilidade de resolução de equações de terceiro grau com números inteiros. Omar Khayyam elaborou vários trabalhos desenvolvendo a geometria euclidiana.

A obra mais famosa de Omar Khayyam, no entanto, está no terreno da literatura. Seu livro mais célebre, conforme se disse, chama-se "Rubayat" e compõe-se de uma coleção de mais de mil poemas de quatro versos. "Rubayat" é o plural da palavra persa "rubai", que significa "quadras". No "rubai", o segundo e o quarto versos são rimados. A difusão da poesia de Khayyan no ocidente deve-se à tradução de seus versos para o inglês, feita em 1859 pelo britânico Edward Fitzgerald.

A tradução mais conhecida da obra de Omar Khayyam em português foi feita por Otávio Tarquínio de Sousa, embora vários outros poetas e escritores tenham se sensibilizado com a beleza do Rubayat, como Fernando Pessoa e Manuel Bandeira.

http://pt.wikipedia.org/wiki/Omar_Khayyam

http://educacao.uol.com.br/biografias/ult1789u470.jhtm

http://www.omarkhayyam.kit.net/indexomar.htm

Pistas práticas para cuidar da Terra (I)

2010-01-18T22:26:00.003-03:00

Dois princípios são fundamentais na superação da atual crise pela qual passa o planeta Terra: a sustentabilidade e o cuidado.

A sustentabilidade,assentada na razão analítica, tem a ver com tudo o que é necessário para garantir a vida e sua reprodução para as atuais e as futuras gerações.

O cuidado, fundado na razão sensível e cordial refere-se aos comportamentos e às relações para com as pessoas e para com a natureza, marcadas pelo respeito à alteridade, pela amorosidade, pela cooperação, pela responsabilidade e pela renúncia a toda espécie de agressividade.

Articulando estes dois princípios poderemos devolver equiíbrio e vitalidade à Terra. Oferecemos algumas sugestões práticas no sentido de cada um fazer a sua revolução molecular (Guatarri): aquela que começa pela própria pessoa, base para a grande virada de todo o sistema. Eis algumas:

Alimente sempre a convicção e a esperança de que outra relação para com a Terra é possível, mais em harmonia com seus ciclos e respeitando os seus limites.

Acredite que a crise ecológica não precisa se transformar numa tragédia, mas numa oportunidade de mudança para um outro tipo de sociedade mais respeitadora e includente.

Dê centralidade ao coração, à sensibilidade, ao afeto, à compaixão e ao amor pois são estas dimensões que nos mobilizam para salvar a Mãe Terra e seus ecossistemas.

Reconheça que a Terra é viva mas finita, semelhante a uma nave espacial, com recursos escassos e limitados.

Resgate o princípio da re-ligação: todos os seres, especialmente, os vivos, são interdependentes, e por isso têm um destino comum. Devem conviver fraternalmente entre si.

Valorize a biodiversidade e cada ser vivo ou inerte, pois tem valor em si mesmo independentemente do uso humano.

Reconheça as virtualidades contidas no pequeno e no que vem de baixo, pois aí podem estar contidas soluções globais.

Quando não encontrar uma solução, confie na imaginação criativa, pois ela esconde em si respostas surpreendentes.

Tome a sério o fato de que para os problemas da Terra não há apenas uma solução, mas muitas que devem surgir do diálogo, das trocas e das complementariedades entre todos.

Exercite o pensamento lateral, quer dizer, coloque-se no lugar do outro e tente ver com os olhos dele. Assim verá dimensões diferentes e complementares da realidade.

Respeite as diferenças culturais (cultura camponesa, urbana, negra, indígena, masculina, feminina etc), pois todas elas mostram formas diversas de sermos humanos.

Supere o pensamento único do saber dominante e valorize os saberes cotidianos, do povo, dos indígenas e dos camponeses porque corroboram na busca de soluções globais.

Cobre que as práticas científicas sejam submetidas a critérios éticos a fim de que as conquistas beneficiam mais à vida e à humanidade que ao mercado e ao lucro.

Não deixe de valorizar a contribuição das mulheres porque são portadoras naturais da lógica do complexidade e são mais sensíveis a tudo o que tem a ver com a vida.

Faça um opção consciente por uma vida de simplicidade que se contrapõe ao consumismo. Pode-se viver melhor com menos, dando mais importância ao ser que ao ter e ao aparecer.

Cultive os valores intangíveis quer dizer, aqueles bens relacionados à espiritualidade, à gratuidade, à solidariedade, à cooperação e à beleza como os encontros pessoais, as trocas de experiências, o cultivo das artes especialmente da música.

Mais que parte do problema, considere-se parte de sua solução.

Leonardo Boff
http://www.leonardoboff.com/site/lboff.htm

Pistas práticas para cuidar da Terra (II)

2010-01-18T22:25:00.002-03:00

No artigo anterior referimos pistas práticas que tinham a ver com a mudança da mente ou do olhar. Agora importa considerar as mudanças das práticas da vida cotidiana:

Procure em tudo o caminho do diálogo e da flexibilidade porque é ele que garante o ganha-ganha e é uma forma de diminuir os conflitos e até poder resolvê-los.

Valorize tudo o que vem da experiência, dando especial atenção aos que não são ouvidos pela sociedade.

Tenha sempre em mente que o ser humano é um ser contraditório, sapiente e ao mesmo tempo demente; por isso seja critico e simultaneamente compreensivo.

Tome a sério o fato de que as virtualidades cerebrais e espirituais do ser humano constituem um campo quase inexplorado. Por isso sempre esteja aberto à irrupção do improvável, do inconcebível e do surgimento de emergências.

Por mais problemas que surjam, a democracia sem fim é sempre a melhor forma de convivência e de superação de conflitos, democracia a ser vivida na família, a comunidade, nas relações sociais e na organização do estado.

Não queime lixo e outro rejeitos, pois eles fazem aumentar o aquecimento global. Eles podem ser reciclados.

Avise às pessoas adultas ou às autoridades quando souber de desmatamentos, incêncios florestais, comércio de bromélias, plantas exóticas e de animais silvestres.

Ajude a manter um belo visual de sua casa, da escola ou do local de trabalho, pois a beleza é parte da ecologia integral.

Anime a grupos para que no bairro se crie um veículo de comunicação, uma folha ou um pequeno jornal, para debater questões ambientais e sociais e acolher sugestões criativas.

Fale com frequência em casa, com os amigos, com os moradores de seu prédio e na rua sobre temas ambientais e de nossa responsabilidade pelo bem viver humano e terrestre.

Reduzir, reutilizar, reciclar, rearborizar, rejeitar (a propaganda espalhafatosa), respeitar e se responsabilizar. Estes 7 erres (r) nos ajudam a sermos responsáveis face à escassez de bens naturais e são formas de sequestar dióxido de carbono e outros gáses poluentes da atmosfera.

O Pe. Cícero Romão Batista, um dos ícones religiosos do povo do Nordeste do Brasil, elaborou, no início do século XX, dez preceitos de conteúdo ecológico:
“Não derrube o mato nem mesmo um só pé de pau.

Não toque fogo no roçado nem na caatinga.

Não cace mais e deixe os bichos viverem.

Não crie o boi nem o bode soltos: faça cercados e deixe o pasto descansar para que possa se refazer.

Não plante serra acima, nem faça roçado em ladeira muito em pé; deixe o mato protegendo a terra para que a água não a arraste e para que não se perca a sua riqueza.

Faça uma cisterna no canto de sua casa para guardar a água da chuva.

Represe os riachos de cem em cem metros ainda que seja com pedra solta.

Plante cada dia pelo menos um pé de árvore até que o sertão seja uma mata só.

Aprenda a tirar proveito das plantas da caatinga.

Se o sertanejo obedecer a estes preceitos, a seca vai se acabando, o gado melhorando e o povo terá o que comer.

Mas, se não obedecer, dentro de pouco tempo, o sertão todo vai virar um deserto só”.

Estas práticas nos dão a esperança de que as atuais dores não são de morte mas de um novo nascimento. A vida triunfará.

Leonardo Boff
http://www.leonardoboff.com/site/lboff.htm

Das Pedras

2010-01-10T22:45:00.000-03:00

Ajuntei todas as pedras
que vieram sobre mim.
Levantei uma escada muito alta
e no alto subi.

Teci um tapete floreado
e no sonho me perdi.
Uma estrada,um leito,uma casa,um companheiro.
Tudo de pedra.

Entre pedras
cresceu a minha poesia.
Minha vida...
Quebrando pedras
e plantando flores.

Entre pedras que me esmagavam
Levantei a pedra rude
dos meus versos.

Cora Coralina

Auto-retrato

2010-01-10T22:35:00.000-03:00

Le Temps

Catherine Alexandre

Se me contemplo,

tantas me vejo,

que não entendo

quem sou, no tempo

do pensamento.

Vou desprendendo

elos que tenho,

alças, enredos...

Formas, desenho

que tive, e esqueço!

Falas, desejo

e movimento

— a que tremendo,

vago segredo

ides, sem medo?!

Sombras conheço:

não lhes ordeno.

Como precedo

meu sonho inteiro,

e após me perco,

sem mais governo?!

Nem me lamento

nem esmoreço:

no meu silêncio

há esforço e gênio

e suave exemplo

de mais silêncio.

Não permaneço.

Cada momento

é meu e alheio.

Meu sangue deixo,

breve e surpreso,

em cada veio

semeado e isento.

Meu campo, afeito

à mão do vento,

é alto e sereno:

Amor. Desprezo.

Assim compreendo

o meu perfeito

acabamento.

Múltipla, venço

este tormento

do mundo eterno

que em mim carrego:

e, una, contemplo

o jogo inquieto

em que padeço.

E recupero

o meu alento

e assim vou sendo.

Ah, como dentro

de um prisioneiro

há espaço e jeito

para esse apego

a um deus supremo,

e o acerbo intento

do seu concerto

com a morte, o erro...

( voltas do tempo

— sabido e aceito —

do seu desterro...)

Cecília Meireles, em «Flor de Poemas», Editora Nova Fronteira.

Soneto de Aniversário

2010-01-08T20:36:00.001-03:00

Berenice

Luis Ricardo Falero

Passem-se dias, horas, meses, anos

Amadureçam as ilusões da vida

Prossiga ela sempre dividida

Entre compensações e desenganos.

Faça-se a carne mais envilecida

Diminuam os bens, cresçam os danos

Vença o ideal de andar caminhos planos

Melhor que levar tudo de vencida.

Queira-se antes ventura que aventura

À medida que a têmpora embranquece

E fica tenra a fibra que era dura.

E eu te direi: amiga minha, esquece...

Que grande é este amor meu de criatura

Que vê envelhecer e não envelhece.

Vinicius de Moraes

(Rio, 1942)

Texto extraído da antologia "Vinicius de Moraes - Poesia completa e prosa", Editora Nova Aguilar - Rio de Janeiro, 1998, pág. 451.

Soneto a Quatro Mãos

2010-01-08T20:28:00.001-03:00

The wine of Tokai
Luis Ricardo Falero

Tudo de amor que existe em mim foi dado.

Tudo que fala em mim de amor foi dito.

Do nada em mim o amor fez o infinito

Que por muito tornou-me escravizado.

Tão pródigo de amor fiquei coitado

Tão fácil para amar fiquei proscrito.

Cada voto que fiz ergueu-se em grito

Contra o meu próprio dar demasiado.

Tenho dado de amor mais que coubesse

Nesse meu pobre coração humano

Desse eterno amor meu antes não desse.

Pois se por tanto dar me fiz engano

Melhor fora que desse e recebesse

Para viver da vida o amor sem dano.

Paulo Mendes Campos

e Vinícius de Moraes

Extraído do livro "Vinícius de Moraes - Poesia completa e Prosa", Editora Nova Aguilar S.A. - Rio de Janeiro, 1998, pág. 516.

Soneto de Véspera

2010-01-08T19:58:00.002-03:00

A Sea Nimph

Luis Ricardo Falero

Quando chegares e eu te vir chorando

De tanto te esperar, que te direi?

E da angústia de amar-te, te esperando

Reencontrada, como te amarei?

Que beijo teu de lágrimas terei

Para esquecer o que vivi lembrando

E que farei da antiga mágoa, quando

Não puder te dizer por que chorei?

Como ocultar a sombra, em mim suspensa

Pelo martírio da memória imensa

Qua a distância criou - fria de vida

Imagem tua que eu compus serena

Atenta ao meu apelo e à minha pena

E que quisera nunca mais perdida...

Vinicius de Moraes

Marcus Vinicius de Melo Moraes nasceu a 19 de outubro de 1913, no bairro da Gávea, Rio de Janeiro, e passou parte de sua infância na Ilha do Governador. Escreveu seu primeiro poema aos 7 anos. fez o curso de Direito, no Rio e o de Literatura Inglesa em Oxford. Interessado em cinema desde estudante, foi crítico e censor cinematográfico. Ingressou na carreira diplomática por concurso em 1943, tendo servido em Los Angeles, Paris (duas vezes) e Montevidéu. Foi várias vezes delegado de nosso país nos festivais internacionais de cinema de Cannes, berlim, Locarno, Veneza e Punta del Leste e, em 1966, membro do Júri Internacional de Cannes. Aos 19 anos publicou seu primeiro livro de versos, Caminho para a Distância e aos 22 Forma e Exegese, que recebeu o Prêmio Felipe d'Oliveira de 1935. No ano seguinte saiu Ariana, a Mulher, que é o apogeu da primeira fase de sua poética, impregnada de sentido místico. Começou então a usar uma sintaxe, e sua lírica se carrega de sensualismo a partir de Cinco Elegias ( compostas em 1938) e, mais nitidamente, de Poemas, Sonetos e baladas (1948), enriquecendo-se depois com temas de sentido social. A constante de sua poesia é o lirismo, que ele levou para a música popular, alcançando êxito internacional como verdadeiro Papa da Bossa Nova, e para o cinema, com o roteiro de " Garota de Ipanema". Antes escreveu um drama, Orfeu da Conceição (1953), montado para teatro em 1956 e transposto para o cinema por Marcel Camus em 1959, tendo no mesmo ano merecido a Palme d'Or no Festival de Cannes e o Oscar da Academia de Hollywood como o melhor filme estrangeiro.

É operado a 17 de abril de 1980, para a instalação de um dreno cerebral.
Morre, na manhã de 9 de julho, de edema pulmonar, em sua casa, na Gávea, em companhia de Toquinho e de sua última mulher.
Extraviam-se os originais de seu livro O Dever e o Haver.

Livros:
O Caminho para a Distância (1933)
Forma e Exegese (1935)
Ariana, a Mulher (1936)
Novos Poemas (1938)
Cinco Elegias (1943)
Poemas, Sonetos e Baladas (1946), também conhecido como O Encontro do Cotidiano (1968)
Pátria Minha (1949)
Antologia Poética (1954)
Livro de Sonetos (1957)
Novos Poemas (II) (1959)
Para Viver um Grande Amor (Crônicas e Poemas) (1962)
A Arca de Noé; Poemas Infantis (1970)
Poesia Completa e Prosa (1998)

Teatro:
"As Feras"
"Cordélia e o Peregrino"
"Orfeu da Conceição"
"Procura-se uma Rosa"
As doze bailarinas
Como ser Bode

Discografia:
Ano Álbum Em parceria com Gravadora
1956 Orfeu da Conceição com Tom Jobim Odeon
1963 Vinicius e Odette Lara com Odette Lara e Baden Powell Elenco
1965 De Vinicius e Baden especialmente para Ciro Monteiro com Baden Powell Elenco
1965 Vinicius e Caymmi no Zum Zum com Dorival Caymmi Elenco
1966 Os Afro-sambas com Baden Powell Elencos
1966 Vinicius: Poesia e Canção (ao vivo) Forma
1967 Garota de Ipanema (Trilha sonora do filme) Philips
1967 Vinicius Elenco
1969 Vinicius em Portugal Festa
1970 En La Fusa con Maria Creuza y Toquinho com Maria Creuza e Toquinho Diorama
1971 Como Dizia O Poeta... RGE
1971 Toquinho e Vinicius com Toquinho RGE
1971 Vinicius + Bethânia + Toquinho - En La Fusa com Maria Bethânia e Toquinho Inter Records
1972 Marilia / Vinicius com Marilia Medalha RGE
1972 Vinicius canta: Nossa Filha Gabriela com Toquinho Polydor
1972 São Demais Os Perigos Dessa Vida com Toquinho RGE
1973 O Bem-Amado Som Livre
1974 Vinicius & Toquinho com Toquinho Philips
1974 Saravá Vinicius! - Vinicius de Moraes en São Paulo con Quarteto em Cy y Toquinho com Quarteto em Cy e Toquinho Mercury
1975 Vinicius / Toquinho com Toquinho Philips
1975 O Poeta e o Violão com Toquinho RGE
1976 Deus lhe pague com Edu Lobo EMI
1977 Antologia Poética Philips
1977 Tom, Vinicius, Toquinho e Miúcha - Gravado ao vivo no Canecâo com Tom Jobim, Toquinho e Miúcha Som Livre
1979 10 anos de Toquinho e Vinicius com Toquinho Philips
1980 Um pouco de ilusão com Toquinho Ariola
1980 Testamento... RGE
1980 A Arca de Noé com Toquinho Universal
1981 A Arca de Noé 2 com Toquinho Polygram
1991 Poeta, moça e violão - Vinicius, Clara e Toquinho com Clara Nunes e Toquinho Collector's Editora LTDA
2006 Vinicius & Amigos com vários artistas Seleções Reader’s Digest

Todas as Canções:

Todas as canções
De Vinicius:
A casa
A uma mulher
Amei tanto
Canção de nós dois
Cântico
Cem por dentro
Dia da criação
Hendulu
Medo de amar
Melancia e coco verde
O desespero da piedade
O falso mendigo
Poema dos olhos da amada
Quarto soneto de meditação
Samba de Gesse
Serenata do adeus
Sob o trópico de Câncer
Soneto a K. Mansfield
Soneto da intimidade
Teleco-teco
Ternura
Tomara
Valsa de Eurídice

Com Tom Jobim:
A felicidade
Água de beber
Amor em paz
Andam dizendo
Brasília, sinfonia da Alvorada
Brigas nunca mais
Cala, meu amor
Caminho de pedra
Caminhos sem fim
Canção da eterna despedida
Canção do amor demais
Canção em modo menor
Canta, canta demais
Chega de saudade
Chora coração
Derradeira primavera
É preciso dizer adeus
Ela é carioca
Estrada branca
Eu e o meu amor
Eu não existo sem você
Eu sei que vou te amar
Exaltação do amor
Fala, meu amor
Frevo
Garota de Ipanema
Insensatez
Janelas abertas
Lamento do morro
Luciana
Maria da graça
Modinha
Mulher, sempre mulher
O grande amor
O morro não tem vez
O nosso amor
O que tinha de ser
Onde andará o amor?
Outra vez
Pelos caminhos da vida
Por toda minha vida
Praia branca
Samba Belo Horizonte
Se todos fossem iguais a você
Sem você
Soneto da separação
Só danço samba
Um nome de mulher
Valsa do amor de nós dois
Vida bela

Com Toquinho:
A carta que não foi mandada
A flor e a noite
A rosa desfolhada
Aquarela
A terra prometida
A tonga da mironga do Kabulete
A vez do Dombe
As cores de abril
Amigos meus
Blues para Emmet
Calmaria e vendaval
Canto e contraponto
Carta ao Tom 74
Chorando pra Pixinguinha
Como dizia o poeta
Como é duro trabalhar
Cotidiano
Cotidiano nº 2
Essa menina
Eu não tenho nada a ver com isso
Fogo sob terra
Gilda
Golpe errado
Mais um adeus
Maria-vai-com-as-outras
Menina das duas tranças
Meu pai oxalá
Modinha nº 1
Morena flor
No colo da serra
O canto de Oxum
O céu é o meu chão
O filho que eu quero ter
O pato
O poeta aprendiz
Paiol da pólvora
Para viver um grande amor
Pela luz dos olhos teus
Planta baixa
Porque será
Regra três
Samba da rosa
Samba da volta
Samba do jato
Samba pra endrigo
São demais os perigos dessa vida
Sei lá... a vida tem sempre razão
Sem medo
Tarde em Itapoã
Tatamirô
Testamento
Triste sertão
Tudo na mais santa paz
Uma rosa em minha mão
Valsa do bordel
Valsa para uma menininha
Veja você
A porta

Com Baden Powell:
Apelo
Astronauta
Bachiana
Berceuse
Berimbau
Bocoxé
Bom-dia, amigo
Canção de amor e paz
Canção de enganar tristeza
Canção de ninar meu bem
Canção do amor amigo
Canção do amor ausente
Canto de Iemanjá
Canto de Ossanha
Canto de Oxalufá
Canto de Oxanga
Canto de pedra
Canto de pedra preta
Canto de Xangô
Canto do Caboclo Pedra Preta
Canto e contraponto
Cavalo marinho
Chanson d'hiver
Garota prenongondon
Choro para metrônomo
Consolação
Deixa
Deve ser amor
É hoje só
Fluido de saudade
Formosa
História antiga
Iemanjá
Improviso em bossa nova
Indiscretion
Insônia
Labareda
Lamento de exú
Linda baiana
Melhor tudo acabar
Mulher carioca
O canto de pedra
Para fazer um bom café
Paris toute grise
Pour toi, Marie
Pra que chorar
Precedented
Prelúdio ao coração
Que trouxe essa canção?
Samba cinco
Samba da bênção
Samba de nós dois
Samba de Oxóssi
Samba do Veloso
Samba em chá-chá-chá
Samba em prelúdio
Samba saravá
Samba triste
Saravá
Seja feliz
Simplesmente
Só por amor
Sonho de amor e paz
Tem dó
Tempo de amor
Tempo de paz
Tempo feliz (Té o sol raiar)
Tristeza e solidão
Valsa do amor que não vem
Valsa sem nome
Velho amigo

Com Carlos Lyra:
A primavera
Broto maroto
Canção do amor que chegou
Canção do homem só
Carioca
Cartão de vista
Coisa mais linda
Com você é pior
Gente do morro
Marcha da quarta-feira de cinzas
Marcha do amanhecer
Maria moita
Minha desventura
Minha namorada
Nada como ter amor
Pau-de-arara
Pobre menina rica
Primeira namorada
Sabe você
Samba do carioca
Só amor
Valsa dueto
Você e eu

Com Antônio Maria:
Bate, coração
Dobrado de amor a São Paulo
Quando tu passas por mim
[editar] Com Cláudio Santoro
Acalanto da rosa
Amor e lágrimas
Luar de meu bem
Pregão da saudade

Com Edu Lobo:
Arrastão
Canção de amanhecer
Canto triste
Só me fez bem
Zambi
Com Francis Hime
Eu te amo, amor
Maria
Samba de Maria
Saudade de amor
Sem mais adeus
Tempo da flor

Com Os Irmãos Tapajós
Haroldo Tapajós:
Canção para alguém (c/ Haroldo Tapajós)
Diga, moreninha (c/ Haroldo Tapajós)
Doce ilusão (c/ Haroldo Tapajós)
Loura ou morena (c/ Haroldo Tapajós)
Namorado da lua (c/ Haroldo Tapajós)
O beijo que você não quis dar (c/ Haroldo Tapajós)
O nosso amor de criança (c/ Haroldo Tapajós)

Paulo Tapajós:
Canção da noite
Honolulu
Com Marília Medalha
Algum lugar
Ausência
Canção da canção que nasceu
Canção para o grande amor
Distante
Meu tempo
Mister Toquinho
Moinho d'água
O grande apelo
Sagarana
Se o amor pudesse
Sem razão de ser
Valsa para o ausente

Com Moacir Santos:
Lembre-se
Menino travesso
Se você disser que sim
Triste de quem

Outras canções de Vinicius de Moraes:
Bom dia, tristeza (com Adoniran Barbosa)
Amigo amado (com Alaíde Costa)
Quarta-feira de cinzas (com Amauri)
Em noite de luar (com Ary Barroso)
Já era tempo (com Ary Barroso)
Desalento (com Chico Buarque)
Valsinha (com Chico Buarque)
Gente humilde (com Chico Buarque e Garoto)
Olha, Maria (com Chico Buarque e Tom Jobim)
Certa Maria (com Cyro Monteiro)
Com Toi, ma blonde (com Baden Powell e Eduardo Bacri)
Toma meu coração (com Baden Powell e Eduardo Bacri)
Rosa de Hiroshima (com João Ricardo)
Dor de uma saudade (com Gerson Conrad)
O mais-que-perfeito (com Macalé)
Até rolar pelo chão (com Mutyinho)
Ai de quem ama (com Nilo Queiróz)
Sempre a esperar (com Osvaldo Coghiano)
São Francisco (com Paulo Soledade)
Mundo melhor (com Pixinguinha)
Samba fúnebre (com Pixinguinha)
Caro Raul (com Raul Seixas)
Estes seus olhos (com Seri Pestana)
La casa (com Bardotti e Sérgio Endrigo)
Como dizia o poeta (com Toquinho e Albinoni)
Samba de Orly (com Toquinho e Chico Buarque)
O velho e a flor (com Toquinho e E. Bacalov)
A bênção, Bahia (com Toquinho e Marília Medalha)
Rancho das Flores (com J.S.Bach)

2010-01-03T15:23:00.003-03:00

2009-12-28T21:22:00.001-03:00

Gifs by Oriza - Lindos gifs, poemas, mensagens, recadinhos, scraps

2009-12-28T20:54:00.003-03:00

2009-12-21T20:41:00.002-03:00

2009-12-19T21:16:00.003-03:00

Ama, acolhe,

estende a tua mão.

Em teu coração

será sempre Natal.

Oração pela Paz

2009-12-19T21:14:00.008-03:00

Ó Jesus,na terra foi semeada há muito tempo e está germinando a perigosa semente das guerras e dos conflitos mais variados.Bem sei que a minha paz depende da paz entre as nações e os povos da terra.Peço-te por isso,arranca com teu Divino poder a semente nefasta da perturbação e do pecado,que é a primeira de toda a desordem.Que o mundo todo esteja aberto à tua paz. Manda sobre nós o teu Espírito,a fim de que à nossa desordem humana Ele traga aquela ordem Divina primitiva.Faze que os povos se curem das feridas espirituais contraídas e se torne possível a reconciliação.Que" o amor e a verdade se encontrem,a justiça e a paz se abracem", a fim de que todos experimentem como é profunda a verdade daquilo que disseste pela boca do profeta:
"Como são belos sobre as montanhas os pés do mensageiro que traz as boas novas,que anuncia a paz,que anuncia a salvação,que diz a Sião: teu Deus reina!"(Is 52,7).
Pe. Slavko Barbaric
.
.

2009-12-19T21:07:00.002-03:00

Oração e Paz

2009-12-19T20:41:00.005-03:00

Orar é voltar-se

para o lado interno da vida.

Esquece-te de ti

e encontrarás a Paz.

Esquece tuas necessidades

e verás jorrar

um caudal de dádivas.

Entrega-te ao Alto

em cada ato

e chegarás à harmonia.

Quem se doa

acelera o próprio avanço.

Trigueirinho

Prece

2009-12-19T20:40:00.001-03:00

Senhor Deus, pai dos que choram,

Dos tristes, dos oprimidos,

Fortaleza dos vencidos,

Consolo de toda a dor,

Embora a miséria amarga

Dos prantos de nosso erro,

Deste mundo de desterro

Clamamos por vosso amor!

Nas aflições do caminho,

Na noite mais tormentosa,

Vossa fonte generosa

É o bem que não secará.

Sois, em tudo, a luz eterna

Da alegria e da bonança,

Nossa porta de esperança

Que nunca se fechará.

Quando tudo nos despreza

No mundo da iniquidade,

Quando vem a tempestade

Sobre as flores da ilusão,

Ó Pai, sois a luz divina,

O cântico da certeza,

Vencendo toda aspereza,

Vencendo toda aflição.

No dia da nossa morte,

No abandono ou no tormento,

Trazei-nos o esquecimento

Da sombra, da dor, do mal.

Que nos últimos instantes

Sintamos a luz da vida,

Renovada e redimida

Na paz ditosa e imortal.

Do livro Paulo e Estevão

psicografado por Chico Xavier

O mundo necessita como nunca de orar

2009-12-19T20:34:00.005-03:00

Fisiologista e cirurgião francês, o dr. Alexis Carrel (1873-1944), laureado com o Prêmio Nobel de Medicina de 1912, notabilizou-se não apenas por suas experiências sobre enxerto de tecidos e de órgãos e sua sobrevida fora do corpo, mas também por suas obras filosóficas, dentre as quais se destaca “O homem, esse desconhecido”, best-seller na América do Norte em 1935.
Em fevereiro de 1942, a revista Seleções do Reader’s Digest revelou outra faceta do grande médico e pensador: sua fé em Deus e sua crença no valor incomensurável da oração, que ele define como sendo “uma invisível emanação do espírito de adoração do homem, a forma de energia mais poderosa que ele é capaz de gerar”.
Eis, resumidamente, o que diz sobre a prece o notável médico francês:
1) A prece marca com os seus sinais indeléveis as nossas ações e conduta.
2) A oração é uma força tão real como a gravidade terrestre. A influência da prece sobre o corpo e sobre o espírito humano é tão suscetível de ser demonstrada como a das glândulas secretoras.
3) Muitos enfermos têm-se libertado da melancolia e da doença graças à prece. É que, quando oramos, ligamo-nos à inexaurível força motriz que aciona o universo e, no pedir, nossas deficiências humanas são supridas e erguemo-nos fortalecidos e restaurados.
4) Não devemos, no entanto, invocar Deus tendo em vista meramente a satisfação dos nossos desejos. Maior força colhemos da prece quando a empregamos para suplicar-lhe que nos ajude a imitá-lo.
5) Toda vez que nos dirigimos a Deus, melhoramos de corpo e de alma. Não tem, porém, sentido orar pela manhã e viver como um bárbaro o resto do dia.
6) Hoje, mais do que nunca, a prece é uma necessidade inelutável na vida de homens e povos. É a falta de intensidade no sentimento religioso que acabou por trazer o mundo às bordas da ruína.

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2009-12-19T20:27:00.002-03:00

2009-12-07T21:44:00.002-03:00

2009-12-07T21:41:00.002-03:00

Palavras de Paul Brunton

2009-11-30T00:02:00.000-03:00

Paul Brunton
.
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Na natureza, a soberania pertence às forças silenciosas.

A lua não faz o menor ruído e não obstante, arrasta milhões de toneladas de água do mar no vaivém obediente ao seu comando.

Não ouvimos o sol levantar-se, nem as estrelas ocultarem-se. Assim, a aurora da nova vida surge silenciosamente no homem, sem que nada a anuncie ao mundo.

Só na quietude pode o conhecimento do Eu Superior manifestar-se. Somente em profundo silêncio interior podemos ouvir a voz da Alma. Os argumentos ocultam-na e o excesso de palavras ensurdece-a e abafa-a.

A vida ensina-nos silenciosamente, enquanto que os homens instruem em voz alta.

A preciosa descoberta do verdadeiro eu dentro de nós só pode ser feita quando a mente estiver em repouso; as palavras apenas confirmam a realidade, mas não a explicam e jamais a poderão explicar, pois a Verdade é um estado de ser e não uma torrente de verbosidade.

O argumento por mais inteligente que seja, não substitui a realização pessoal.

Devemos experimentar se queremos viver a experiência.

A palavra "DEUS" não terá sentido para mim, antes de conseguir pôr-me em contacto com o absoluto dentro de mim mesmo e só então poderei inclui-la no meu vocabulário.

Os grandes problemas da existência individual, os sublimes tormentos da alma que assediam qualquer pessoa sensata, não podem ser resolvidos na região limitada do cérebro; ao passo que as respostas plenamente satisfatórias, esperam-nos no âmago sem limite do nosso próprio ser, substância divina da nossa natureza oculta.

O cérebro responde com palavras estéreis, enquanto a resposta do espírito é a vivência maravilhosa da iluminação interior.

O recinto da consciência está no âmago mais intimo de nós mesmos; cada um possui uma porta secreta que se abre para a luz, mas se não quiser fazer o esforço para abri-la condena-se a si próprio a permanecer nas trevas.

Aprendei a pôr-vos em contacto com o Eu Superior e resolvereis o problema a sós, de forma definitiva e independente do que diga qualquer livro, seja sagrado ou secular.

Alguns chamam de "meditação" este exercício, nome tão bom como outro qualquer. Chamar-lhe-ei repouso mental. A única maneira de entender o que significa exactamente a meditação é praticá-la. "Nem quatro mil volumes de metafísica vos ensinarão o que é a Alma" - exclamou Voltaire.

Como tudo o que tem valor, os resultados da meditação adquirem-se com muita lentidão e assiduidade e trabalho. Porém quem a pratica com o espírito requerido pode estar certo de alcançar a meta. Começamos com as provas experimentais e terminamos com a experiência divina.

A meditação é uma arte quase perdida no Ocidente. Poucos são os que a praticam e entre esses ainda menos compreendem o que estão a fazer.

O hábito de dedicar todos os dias alguns minutos para o recolhimento e repouso mental, prima pela ausência na vida dos povos ocidentais. Contudo, é um hábito de importância vital, cujos benefícios, se praticado, não podem ser demasiado exagerados, mas se negligenciado conduz a tristezas e aflições. Por mais que resistamos a este direito divino sobre nós durante o dia, somos incapazes de resistir ao eu interno durante o sono profundo e sem sonhos.

Então somos capturados pela Alma; então gozamos de repouso na nossa própria natureza, ainda que inconscientemente.

O controle do pensamento é difícil de se obter e as suas dificuldades nos surpreenderão, o nosso cérebro se rebelará. Tal qual o mar, a mente humana está incessantemente activa. Mas tal controle pode ser feito.

No centro do nosso ser mora esse Eu maravilhoso, porém para atingi-lo temos de abrir um canal através de todas as touceiras de pensamentos que o cercam e que nos fazem prestar incessante atenção ao mundo material, tornando-o a única realidade.

Nós os homens modernos, já começámos a dominar a natureza, mas ainda não aprendemos a dominarmo-nos a nós mesmos.

Ondas infindáveis de pensamentos nos perseguem e oprimem; atormentam-nos durante as insónias da noite e durante o dia permanecem grudados em nós.

Se pudéssemos apenas aprender o segredo do seu domínio e supressão, poderíamos mergulhar num maravilhoso repouso, numa paz semelhante à que segundo S. Paulo, "ultrapassa o entendimento".

Os cinco sentidos prendem-nos ao mundo material como se fossem de goma e querem um contacto físico constante em forma de objectos, pessoas, livros, divertimentos, viagens, e toda a espécie de actividades.

Só podemos matar o inimigo nos momentos em que os sentidos guardam silêncio.

Dominar a mente é dominar a si próprio.A Alma que controla a maré sempre activa dos pensamentos, pode vestir a farda de capitão e dar ordens à Natureza toda. Eis o que se chama o poder de concentração - a força que faz dos homens verdadeiros senhores do pensamento. Se nos sentimos incapazes de nos concentrar, então um pouco de prática diária nos dará a capacidade que nos falta. Os que procuram meditar, nem que seja por meia hora, com o tempo dominarão a corrente tumultuosa dos seus pensamentos vadios.

A decidida determinação da vontade iluminada de abrir o seu caminho através da sólida montanha de pensamentos e tendências do passado que o homem levantou ao seu redor, receberá um dia a justa recompensa. Ao sair por fim do outro lado, verá a luz e a paz que ultrapassam a compreensão (intelectual) humana.

A luz da mente é vaga e difusa no homem comum; cabe-nos encontrá-la até a converter num poderoso farol; depois qualquer que seja o objecto em que projectemos esta potente coluna luminosa, podemos ver claramente e adquirir pleno conhecimento sobre ele.

E este objecto pode ser meramente material ou uma ideia abstrata.

Converter o homem tão constantemente extrovertido num introvertido temporário, é uma das empresas mais valiosas. Ela o capacitará a contemplar picos serenos de puro pensamento.

Esta disciplina pode parecer um trabalho intolerável aos que a intentam, mas a recompensa vale mais do que o seu preço.

O homem-comum é um joguete do meio e das influência externas. É governado por tendências hereditárias e sugestões alheias. Ser capaz de controlar os seus pensamentos na azáfama e pressão da vida moderna, é uma valiosa conquista e a meditação produzirá tal controle. Dentro de nós está a eterna realidade que a crosta oculta. Este é o segredo da vida que tem desafiado os talentos brilhantes de homens ilustres e que será por nós descoberto e se tornará nossa jubilosa posse.

O nosso verdadeiro ser está sempre ali, mas a pressão dos nossos pensamentos e a atenção contínua que prestamos às coisas exteriores através dos sentidos abafam a suave presença do Eu.

Um dos resultados da meditação é capacitar-nos observar como funciona o Eu em relação à máquina intelectual, emocional e física.

Os intelectuais orgulhosos sentam-se nos seus débeis pedestais e esperam ser adorados, quando existe o tempo todo uma divindade habitando nas profundezas do seu coração, que é a única digna de adorações.

O verdadeiro gerador dos seus talentos e criador dos seus feitos, o ser que o satura do princípio de vida e assim lhe permite existir, satisfaz-se plenamente em permanecer em segundo plano, ignorado e despercebido pelos homens.

As grandes minas de diamantes de De Beer, na África do sul, foram descobertas por uma criança ao arrancar um pedaço de cristal negro do muro de uma velha fazenda holandesa, diante do qual, por tantos anos repassara tanta gente completamente alheia ao tesouro nos seus calcanhares!

Quantas pessoas já ouviram o suave murmúrio do seu ser interno ou perceberam a sua delicada orientação, somente para de seguida apagá-los sem nada entenderem?

Se formos bem sucedidos em levantar a ponta do véu da consciência, que o sono profundo representa, poderemos descobrir o significado do céu e da terra. Para o estudante que entrar nesta condição, morrerão necessariamente todos os pensamentos que lhe chegarem.

À mente europeia é difícil conceber um tal estado, em que a consciência humana subsiste sem pensamentos, mas poderá constatar isto pela prática e experiência.

A descoberta de uma "estrela" de cinema é celebrada pela imprensa de todo o mundo, ao passo que a descoberta do eu espiritual de um homem se faz em completo silêncio, sem os louvores do mundo. Saberemos que estamos a ingressar na aura do verdadeiro Eu pela experimentação de um sentimento de felicidade. Este é apenas o estágio inicial.

O último será uma união extática.

Kabir, o poeta-tecelão de Benares escreveu:

"Tendo abandonado as coisas do mundo,

Esqueci castas e linhagens;

Minha tecedura é agora no silêncio infinito.

Kabir, tendo pesquisado e se pesquisado a si mesmo,

Encontrou Deus em seu interior".

Quando, em nossas meditações, procuramos descobrir o nosso verdadeiro eu, das suas múltiplas máscaras chegaremos por último a um estado interno, que é realmente o mais interessante da vida. Não é inconsciência. Não é sono. Não é sonho. Dentro do seu regaço tornamo-nos conscientes de uma intensa percepção do infinito.

Entrar temporariamente nesta condição transfigura toda a natureza humana.

Quando colocamos a nossa mente em repouso e nos recordamos do que somos, os nossos esforços não necessitam ser mais premiados.

Garantimos o bálsamo para o dia e toda a vida nos parece boa.

Quando a mente se esvazia de todas as imagens e ideias, então ela se torna um espelho claro, em que se reflecte a inefável divindade.

Os nossos cépticos eruditos nos dirão que estes êxtases espirituais são meros distúrbios do sistema nervoso e os médicos provavelmente os rotularão de "excesso de pressão sanguínea", ou outra coisa. Há os que quererão investigar estas asserções num solene conclave.

Mais sábios seriam, no entanto se investigassem os seus próprios eus.

Pois não há melhor prova do eu interno do que experimentá-lo na prática.

É desta maneira peculiar que o homem que segue a senda da meditação, começa a acordar para a liderança da sua intuição.

Quando ele principia a sentir o impulso interior despontar nas profundezas do seu ser; quando começa a obedecer a esse impulso, deixando-o conduzir a sua consciência mais e mais para o seu interior; quando se subordina a esse profundo comando, então transporá o umbral do autoconhecimento e ingressará na câmara interna, onde o aguarda o seu ser real.

Uma vez obtida esta experiência, ainda que momentânea, ele compreenderá algo do que quero dizer ao falar do ser espiritual no homem.

Compreenderá que sem a intervenção dos cinco sentidos, nem do sonho, entrou numa condição maravilhosa, em algo que é real e transformador, que jamais experimentara.

No silêncio absoluto da sua Alma, sentirá que pensar meramente é fazer um ruído sacrílego. Neste estado elevado, ao descobrir a presença do seu eu divino, ele percebe que o melhor pagamento por este privilégio é reunir todos os seus pensamentos sobre o altar sagrado e sacrificá-los.

Neste raro momento o intelecto é cremado e de suas cinzas surge a fênix do verdadeiro eu, o imperecível Eu Superior do homem.

do livro "O Caminho Secreto", de Paul Brunton

Paul Brunton, nascido Raphael Hurst, (21 de Outubro de 1898 — 27 de julho de 1981) foi um filósofo britânico, místico, viajante, e guru. Morreu em 1981, em Vevey, na Suiça.Deixou uma carreira jornalística para viver entre os yogis, místicos, e homens santos da Índia, e estudou uma grande variedade de ensinamentos esotéricos Ocidentais e Orientais. Devotando a sua vida à busca espiritual, Brunton se responsabilizou pela tarefa de comunicar as suas experiências com os demais, sendo a primeira pessoa a escrever a respeito do Oriente com uma perspectiva ocidental. Seus trabalhos são na maioria influências do misticismo ocidental pelo oriental. Tentando expressar seus pensamentos utilizando termos das pessoas leigas, Brunton foi capaz de apresentar o que ele aprendeu do Oriente e das tradições antigas com uma linguagem atual. Os escritos de Paul Brunton enfatizam sua visão de que a meditação e a busca interior não são exclusivamente para monges e ermitões, mas também para pessoas com vida normal, vivendo ativamente no mundo Ocidental. [1]

Paul Brunton nasceu em Londres em 1898 e após ter servido na primeira guerra mundial, começou a devotar-se ao misticismo, entrando em contato com Teosofistas. Em meados de 1930, Paul Brunton embarcou em uma viagem para a Índia, que o levou a ter contato com iluminados como Sri Shankaracharya de Kancheepuram e Sri Ramana Maharshi. De fato, Paul Brunton tem o crédito de introduzir os pensamentos de Ramana Maharshi à cultura ocidental através dos seus livros "A Search in Secret India"(A india secreta) e "The Secret Path" (O caminho secreto).

Após duas décadas de sucesso com seus livros, Paul Brunton retirou-se da vida editorial, devotando-se a escrever ensaios e pequenas notas. Até a sua morte em 1981 em Vevey, Suíça, ele publicou mais de 20.000 páginas de escritos filosóficos.

Um amigo de longa data de Paul Brunton, o filósofo Anthony Damiani, coordenou um esforço de publicar o conjunto de toda a sua obra com uma equipe de várias pessoas, incluindo Paul Cash e Timothy Smith. O editor Sueco-Americano Robert Larson começou a publicar estes 16 volumes em 1984.

"Traga sempre a lembrança o fato que você é um peregrino, e que o mundo não é mais que um lugar, e que as situações em que você se encontra, ou cria para si, devem ser consideradas não somente do ponto de vista mundano, mas de uma busca para nós mesmos." Paul Brunton

http://pt.wikipedia.org/wiki/Paul_Brunton

2009-11-23T23:05:00.002-03:00

2009-11-19T21:25:00.002-03:00

2009-11-19T21:14:00.001-03:00

2009-11-01T21:22:00.002-03:00

Sobre o amor

2009-11-01T21:15:00.002-03:00

Yuroz

Houve uma época em que eu pensava que as pessoas deviam ter um gatilho na garganta: quando pronunciassem — eu te amo —, mentindo, o gatilho disparava e elas explodiam. Era uma defesa intolerante contra os levianos e que refletia sem dúvida uma enorme insegurança de seu inventor. Insegurança e inexperiência. Com o passar dos anos a idéia foi abandonada, a vida revelou-me sua complexidade, suas nuanças. Aprendi que não é tão fácil dizer eu te amo sem pelo menos achar que ama e, quando a pessoa mente, a outra percebe, e se não percebe é porque não quer perceber, isto é, quer acreditar na mentira. Claro, tem gente que quer ouvir essa expressão mesmo sabendo que é mentira. O mentiroso, nesses casos, não merece punição alguma.

Por aí já se vê como esse negócio de amor é complicado e de contornos imprecisos. Pode-se dizer, no entanto, que o amor é um sentimento radical — falo do amor-paixão — e é isso que aumenta a complicação. Como pode uma coisa ambígua e duvidosa ganhar a fúria das tempestades? Mas essa é a natureza do amor, comparável à do vento: fluido e arrasador. É como o vento, também às vezes doce, brando, claro, bailando alegre em torno de seu oculto núcleo de fogo.

O amor é, portanto, na sua origem, liberação e aventura. Por definição, anti-burguês. O próprio da vida burguesa não é o amor, é o casamento, que é o amor institucionalizado, disciplinado, integrado na sociedade. O casamento é um contrato: duas pessoas se conhecem, se gostam, se sentem atraídas uma pela outra e decidem viver juntas. Isso poderia ser uma coisa simples, mas não é, pois há que se inserir na ordem social, definir direitos e deveres perante os homens e até perante Deus. Carimbado e abençoado, o novo casal inicia sua vida entre beijos e sorrisos. E risos e risinhos dos maledicentes. Por maior que tenha sido a paixão inicial, o impulso que os levou à pretoria ou ao altar (ou a ambos), a simples assinatura do contrato já muda tudo. Com o casamento o amor sai do marginalismo, da atmosfera romântica que o envolvia, para entrar nos trilhos da institucionalidade. Torna-se grave. Agora é construir um lar, gerar filhos, criá-los, educá-los até que, adultos, abandonem a casa para fazer sua própria vida. Ou seja: se corre tudo bem, corre tudo mal. Mas, não radicalizemos: há exceções — e dessas exceções vive a nossa irrenunciável esperança.

Conheci uma mulher que costumava dizer: não há amor que resista ao tanque de lavar (ou à máquina, mesmo), ao espanador e ao bife com fritas. Ela possivelmente exagerava, mas com razão, porque tinha uns olhos ávidos e brilhantes e um coração ansioso. Ouvia o vento rumorejar nas árvores do parque, à tarde incendiando as nuvens e imaginava quanta vida, quanta aventura estaria se desenrolando naquele momento nos bares, nos cafés, nos bairros distantes. À sua volta certamente não acontecia nada: as pessoas em suas respectivas casas estavam apenas morando, sofrendo uma vida igual à sua. Essa inquietação bovariana prepara o caminho da aventura, que nem sempre acontece. Mas dificilmente deixa de acontecer. Pode não acontecer a aventUra sonhada, o amor louco, o sonho que arrebata e funda o paraíso na terra. Acontece o vulgar adultério — o assim chamado —, que é quase sempre decepcionante, condenado, amargo e que se transforma numa espécie de vingança contra a mediocridade da vida. É como uma droga que se toma para curar a ansiedade e reajustar-se ao status quo. Estou curada, ela então se diz — e volta ao bife com fritas.

Mas às vezes não é assim. Às vezes o sonho vem, baixa das nuvens em fogo e pousa aos teus pés um candelabro cintilante. Dura uma tarde? Uma semana? Um mês? Pode durar um ano, dois até, desde que as dificuldades sejam de proporção suficiente para manter vivo o desafio e não tão duras que acovardem os amantes. Para isso, o fundamental é saber que tudo vai acabar. O verdadeiro amor é suicida. O amor, para atingir a ignição máxima, a entrega total, deve estar condenado: a consciência da precariedade da relação possibilita mergulhar nela de corpo e alma, vivê-la enquanto morre e morrê-la enquanto vive, como numa desvairada montanha-russa, até que, de repente, acaba. E é necessário que acabe como começou, de golpe, cortado rente na carne, entre soluços, querendo e não querendo que acabe, pois o espírito humano não comporta tanta realidade, como falou um poeta maior. E enxugados os olhos, aberta a janela, lá estão as mesmas nuvens rolando lentas e sem barulho pelo céu deserto de anjos. O alívio se confunde com o vazio, e você agora prefere morrer.

A barra é pesada. Quem conheceu o delírio dificilmente se habitua à antiga banalidade. Foi Gogol, no Inspetor Geral quem captou a decepção desse despertar. O falso inspetor mergulhara na fascinante impostura que lhe possibilitou uma vida de sonho: homenagens, bajulações, dinheiro e até o amor da mulher e da filha do prefeito. Eis senão quando chega o criado, trazendo-lhe o chapéu e o capote ordinário, signos da sua vida real, e lhe diz que está na hora de ir-se pois o verdadeiro inspetor está para chegar. Ele se assusta: mas então está tUdo acabado? Não era verdade o sonho? E assim é: a mais delirante paixão, terminada, deixa esse sabor de impostura na boca, como se a felicidade não pudesse ser verdade. E no entanto o foi, e tanto que é impossível continuar vivendo agora, sem ela, normalmente. Ou, como diz Chico Buarque: sofrendo normalmente.

Evaporado o fantasma, reaparece em sua banal realidade o guardaroupa, a cômoda, a camisa usada na cadeira, os chinelos. E tudo impregnado da ausência do sonho, que é agora uma agulha escondida em cada objeto, e te fere, inesperadamente, quando abres a gaveta, o livro. E te fere não porque ali esteja o sonho ainda, mas exatamente porque já não está: esteve. Sais para o trabalho, que é preciso esquecer, afundar no dia-a-dia, na rotina do dia, tolerar o passar das horas, a conversa burra, o cafezinho, as notícias do jornal. Edifícios, ruas, avenidas, lojas, cinema, aeroportos, ônibus, carrocinhas de sorvete: o mundo é um incomensurável amontoado de inutilidades. E de repente o táxi que te leva por uma rua onde a memória do sonho paira como um perfume. Que fazer? Desviar-se dessas ruas, ocultar os objetos ou, pelo contrário, expor-se a tudo, sofrer tudo de uma vez e habituar-se? Mais dia menos dia toda a lembrança se apaga e te surpreendes gargalhando, a vida vibrando outra vez, nova, na garganta, sem culpa nem desculpa. E chegas a pensar: quantas manhãs como esta perdi burramente! O amor é uma doença como outra qualquer.

E é verdade. Uma doença ou pelo menos uma anormalidade. Como pode acontecer que, subitamente, num mundo cheio de pessoas, alguém meta na cabeça que só existe fulano ou fulana, que é impossível viver sem essa pessoa? E reparando bem, tirando o rosto que era lindo, o corpo não era lá essas coisas... Na cama era regular, mas no papo um saco, e mentia, dizia tolices, e pensar que quase morro!...

Isso dizes agora, comendo um bife com fritas diante do espetáculo vesperal dos cúmulos e nimbos. Em paz com a vida. Ou não.

Ferreira Gullar
O texto acima foi extraído do livro "A estranha vida banal", editora José Olympio - 1989, e consta da antologia "As 100 melhores crônicas brasileiras", Editora Objetiva, pág. 279 - Rio de Janeiro - 2005, organização e introdução de Joaquim Ferreira dos Santos.

A alegria

2009-10-29T19:14:00.000-03:00

O sofrimento não tem

nenhum valor

Não acende um halo

em volta de tua cabeça, não

ilumina trecho algum

de tua carne escura

(nem mesmo o que iluminaria

a lembrança ou a ilusão

de uma alegria).

Sofres tu, sofre

um cachorro ferido, um inseto

que o inseticida envenena.

Será maior a tua dor

que a daquele gato que viste

a espinha quebrada a pau

arrastando-se a berrar pela sarjeta

sem ao menos poder morrer?

A justiça é moral, a injustiça

não. A dor

te iguala a ratos e baratas

que também de dentro dos esgotos

espiam o sol

e no seu corpo nojento

de entre fezes

querem estar contentes.

Ferreira Gullar

A ponte de Mirabeau

2009-10-29T18:57:00.000-03:00

Ponte Mirabeau

Sob a ponte Mirabeau desliza o Sena

E os nossos amores

É bom lembrar, vale a pena,

Que a alegria sucede aos dissabores

A noite vem passo a passo

Os dias se vão eu não passo

As mãos nas mãos estamos face a face

Enquanto passa

Sob a ponte de nossos braços

A onda lenta de um eterno cansaço

A noite vem passo a passo

Os dias se vão eu não passo

O amor se vai como esta água barrenta

O amor se vai

Como a vida é lenta

E como a esperança é violenta

A noite vem passo a passo

Os dias se vão eu não passo

Passam-se os dias passam-se as semanas

Nada do que passou

volta de novo à cena

Sob a ponte Mirabeau desliza o Sena

A noite vem passo a passo

Os dias se vão eu não passo

Guillaume Apollinaire

Tradução por Ferreira Gullar

Amor sem mistérios

2009-10-26T00:10:00.005-03:00

Music in her soul

Yuroz

Não há amor padecido,

nem difícil ou complicado,

amor é sempre amor, e jamais

por nada, ele faz jus ser culpado.

Aquele que tentar lhe imputar dolo,

sucumbirá ele tolo, em cabal abandono,

pois o amor é um sentir etéreo e soberano.

Somos nós os recalcitrantes,

pseudo-sábios e arrogantes,

recrudescidos em conceitos,

que ousamos culpar o amor,

por nossos tolos desacertos,

porque nós é que somos

os titubeantes e imperfeitos.

O amor entre os pares,

esse amor tão airoso,

que desde o anoso tempo

avança por terras e mares,

invadindo os nossos corações,

nos abismos de boas emoções,

e o nosso nexo mais nobre e dadivoso.

Primeiro vem a atração

e em seguida a paixão,

se adiante não vir a paz,

o equilíbrio e harmonia,

foi só um lúgubre logro,

uma mera mega fantasia,

que burlou nossa emoção.

Antonio Poeta

Publicado no Recanto das Letras

em 21/06/2009

Código do texto: T166029

Sintonia de Amor

2009-10-25T23:47:00.003-03:00

Tristam and Isold

John William Waterhouse

Às vezes ficamos horas a sós,

conversando, projetando,

rindo, brincando, e nem

cogitamos sobre sexo.

Em outras ocasiões,

fazemos sexo cinco

vezes numa noite.

Não regramos antecipadamente

nossos encontros, simplesmente,

o aguardamos e nos deliciamos

com nossas artes: "orgias".

Nossa obrigação é só com a gente,

independe de modelo ou conceito.

Fazer amor pra nós dois é muito pouco,

optamos por lhe reinventar do nosso jeito.

Antonio Poeta

Publicado no Recanto das Letras

em 24/06/2009

Código do texto: T1664429

No mundo há muitas armadilhas

2009-10-23T16:12:00.000-03:00

No mundo há muitas armadilhas

e o que é armadilha pode ser refúgio

e o que é refúgio pode ser armadilha

Tua janela por exemplo

aberta para o céu

e uma estrela a te dizer que o homem é nada

ou a manhã espumando na praia

a bater antes de Cabral, antes de Tróia

(há quatro séculos Tomás Bequimão

tomou a cidade, criou uma milícia popular

e depois foi traído, preso, enforcado)

No mundo há muitas armadilhas

e muitas bocas a te dizer

que a vida é pouca

que a vida é louca

E por que não a Bomba? te perguntam.

Por que não a Bomba para acabar com tudo, já

que a vida é louca?

Contudo, olhas o teu filho, o bichinho

que não sabe

que afoito se entranha à vida e quer

a vida

e busca o sol, a bola, fascinado vê

o avião e indaga e indaga

A vida é pouca

a vida é louca

mas não há senão ela.

E não te mataste, essa é a verdade.

Estás preso à vida como numa jaula.

Estamos todos presos

nesta jaula que Gagárin foi o primeiro a ver

de fora e nos dizer: é azul.

E já o sabíamos, tanto

que não te mataste e não vais

te matar

e agüentarás até o fim.

O certo é que nesta jaula há os que têm

e os que não têm

há os que têm tanto que sozinhos poderiam

alimentar a cidade

e os que não têm nem para o almoço de hoje

A estrela mente

o mar sofisma. De fato,

o homem está preso à vida e precisa viver

o homem tem fome

e precisa comer

o homem tem filhos

e precisa criá-los

Há muitas armadilhas no mundo e é preciso quebrá-las.

Ferreira Gullar

Traduzir-se

2009-10-22T22:41:00.001-03:00

The tree of forgiveness

Sir Edward Burne Jones

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

almoça e janta:

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Traduzir uma parte

na outra parte

- que é uma questão

de vida ou morte -

será arte?

Ferreira Gullar

Passagens e Marcas

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Confronto

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LV) Da Humana Condição

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Soneto com Estrambote Enviesado

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Para Refletir

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Longe ou Perto

Sensorial

Prosa

Antologia

Balé

Parcerias

Obras traduzidas

Participação em antologias

Referências a Adélia na obra de Rubem Alves

Estudos sobre Adélia

DIA MUNDIAL DO MEIO AMBIENTE COMEMORA A DIVERSIDADE DA VIDA

CONCERTO PARA CORPO E ALMA

Quarto de Badulaques LXXXI

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Sou o outro

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No mundo há muitas armadilhas

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Soneto de Constatação — XXVII